Repérez dans chaque texte des phrases, des expressions et des mots, utilisés pour montrer que la personne dont on parle sait bien son métier.

LE GARAGISTE

 

    L’invention du garagiste (ou mécano), remonte à la plus haute antiquité. En ces temps non datables, il s’appelait tantôt Héphaïstos, tantôt Vulcain.

    Induit en tentation ou expulsé, peut-être le patron, au bout de quelques années de retraite, perdra-t-il de son odeur de cambouis qui le gênait, jadis, pour lever les filles au bal du samedi soir. Mais c’est jusqu’à la fin de ses jours que, non sans nostalgie, il conservera le souvenir de la sensation de froid et d’humidité infligée par le sol en ciment sur lequel il fallait s’allonger pour se glisser sous la voiture, réparer le moteur; ou, les muscles abdominaux aussi durs que le fer, se tirer de cette posture par des contorsions, la plus lourde des pièces sur le ventre. Il ne se plaignait cependant pas de ce métier où le salaire minimum est aujourd’hui de mille euros par mois; il réalisait un rêve d’enfant, il était fou de mécanique, et un scientifique n’était pas plus fier de sa découverte au fond de la cornue que lui, quand il avait établi, devant des experts perplexes, la raison pour laquelle le pont arrière grognait.

    Le mécano tel qu’on l’a connu n’a pas d’avenir à court terme. On le regrettera: c’est le dernier qui aura mis la main et le coeur là où il n’y a plus que l’anonymat de la machine.

 

LE CONDUCTEUR DE TGV

 

    Plus de trace de suie sur son visage ni de bleu taché de graisse. La fumée qu'il supporte n'est plus que celle de sa longue cigarette blonde. II a les mains propres et la mine réservée.

    D'ailleurs, rien ne le distingue des voyageurs qu’il transporte. Avec son costume, ses mocassins et sa serviette, il ressemble comme un clone à la horde de cadres à blazer, cravate et attaché-case qui remplissent dès la pointe du jour le TGV. Climatisation, cabine aérodynamique, fauteuil ergonomique, c’est le roi de la ligne. Pour vérifier les essieux, il tapote négligemment son clavier. Ingénieur informaticien. De leur côté, les voyageurs embarquent en bâillant, encombrés d’un jeu complet de journaux ou d’épais documents. Objectif: ne pas gaspiller une seule des précieuses minutes que le TGV leur fait gagner. Le train démarre sans bruit. Puis décolle. 250, 280, 300 à l’heure, il tranche dans le brouillard, imperturbable. À chacun sa course! L’agent de conduite, lui, contrôle sa vitesse, prêt à se faire hara-kiri pour un poil de retard. C’est une affaire d’honneur. Ses voltmètres et ses manomètres, il les surveille attentivement. Une pression toutes les cinquante-cinq secondes sur le volant, une sonnerie stridente pour contrôler sa vigilance et une sirène qui se déclenche au moindre relâchement.

    Sa supériorité, il la savoure en longeant des autoroutes où les voitures restent immobiles. Il n’a pas que des copains. Désormais, les vaches l’ignorent avec un mépris magnifique. Les chefs des petites gares à la dérive ont juste le temps de hurler "Fossoyeur!". Ceux qui ont un château du XVIII^e dans le paysage ont muré leurs fenêtres "pour ne pas voir ça". Quant au conducteur de train classique, il le hait, lui qui "se prend pour un monsieur" et qui "gagne bien mieux sa vie". Normal, il est payé au kilomètre. Quand un tortillard en fait 100 en une heure, lui en avale trois fois plus. Et avec facilité, le monstre.

    À 9 h 23, l’engin freine. Lorsque le tégéviste a coupé tous les contacts et descend de son engin, le quai est déjà désert. Personne pour l’applaudir. Le conducteur de TGV vit dans un monde d'ingrats.

Devoirs