Глава V. Страшилки и загадки

 

Ночью копченый окорок попросил водички. Я на автопилоте добрела до кухни, приоткрыв один глаз, нашла заварочный чайник… В кухне что‑то шуршало, так тихо, что я не различала за звуком своих шагов, а теперь остановилась и услышала. Ш‑ш‑ш… Как будто пересыпали что‑то мелкое, манку или сахарный песок. Звук доносился отовсюду – от пола, от кухонного шкафчика, но явственней всего – от мойки. Мне представилось, что там ползает змея. Свернулась бубликом и нарезает круги.

Сон слетел мгновенно. Визжа, я отскочила от столешницы с мойкой, включила свет, и в глазах зарябило от снующих повсюду тараканов. Не меньше полусотни копошилось в мойке. Тоже пить захотели после копченого.

Заранее содрогаясь, я заглянула в чайник, из которого чуть не напилась. Три таракана плавали там, совершенно сваренные, распустив крылья, как мотыльки. Гурманы, чайку захотели. Я выплеснула их в мойку, остальные тараканы обрадовались заварочке, но ненадолго: открыв кран, я смыла всю компанию. На звук льющейся воды подтянулась еще полусотня. Держась на безопасном расстоянии, рыжие с наглым видом ждали, когда закончится водопад и можно будет подобрать оставшиеся в мойке капли… А я, выходит, у них при кране. Открываю‑закрываю, чтобы напоить их сиятельства.

Я махнула рукой. Тараканы, что поближе, лениво отбежали. Ага, стану я вас бить голой рукой! Снимаю кроссовку, прячу за спиной, чтоб не спугнуть вражин, и – от пояса, по‑ковбойски: бац! Бац! Бац!

Исчезли, наконец. Кого не накрыло, те разбежались. Взглядом победившего полководца я окинула поле боя с раздавленными тушками врагов. К горлу подкатил ком. Я дернулась бежать в туалет, поняла, что не донесу, и наклонилась над мойкой.

Корчась от рвотных спазмов, я решила: если когда‑нибудь узнаю, что Пороховницын специально напустил в дом тараканов, то уничтожу его снадобьем из дяди‑Сашиной колдовской книги. Буду учить латынь, разбирать книгу по словечку и предвкушать месть.

 

Снились мне, понятно, не ромашки. Тараканы гнались за мной, огромные, как тень, которая ползла по столу во время славного ужина с груздочками. Удирая от них, я взбиралась по врезавшейся в ладони нитке с засушенной головой.

– Наташа, подъем! – баритоном шептала голова и толкала меня в плечо.

Все было неправильно: и мужской голос у женской головы, и то, что она толкалась без рук.

– Вставай, а то уйду! – рассердилась голова.

Я задумалась, на чем она уйдет без ног. И проснулась.

Надо мной возвышался Пороховницын, громадный, как памятник. Вчерашний новенький камуфляж он сменил на застиранный, с обтрепанными рукавами и грубо зашитой прорехой на животе. Я сроду не видела военных в такой ухайдаканной форме (хотя понятно, что на полигоне она быстро рвется). Из‑за этого лейтенант как никогда был похож на Данилу, наряженного для съемок в какой‑то героической роли.

– Пошли, – шепнул он и отвернулся, чтобы я не стеснялась одеваться.

Ага, Данила. Море обаяния и такта: «Доброе утро, Натали», «Не соблаговолите ли прогуляться или сначала кофе в постель?»

Ворча про себя, я ставила рекорд скоростного одевания. Лежа натянула джинсы до бедер, встала, вздернула, вжикнула «молнией» и, вминая босые ноги в кроссовки, молча тронула Пороховницына за рукав, мол, готова… Плевать, что на голове копна и футболка измялась в постели. Это красивым надо прихорашиваться. А я умная и вижу, что человек спешит.

Пороховницын одобрительно кивнул и молча выскользнул в коридор.

Мимо большой спальни, занятой вчера папой и Дрюней, он крался по стеночке, чуть не влезая на плинтус. Я сообразила, что у стены половицы не скрипят, и запорхала следом, как бабочка. Вышли на крыльцо, и тут я позволила себе раскрыть рот:

– Дрюньку боитесь?

– Разбудить боюсь, – уточнил Пороховницын. – Заниматься с ним нет времени, а так уйти – он обидится…

 

Дом стоял среди запущенного сада с кривыми яблонями, похожими на задранные кверху птичьи лапы. Вчера я ничего толком не рассмотрела в темноте, да и сейчас было некогда приглядываться. Лейтенант сошел с крыльца и сразу свернул с дорожки, обходя дом. А я что? Побежала за ним… Когда четырнадцатилетнюю девчонку с внешностью Хрюши зовет увеличенный Данила Козловский, Хрюша не рассуждает, а идет, и сердце у нее трепещет от неясных ожиданий.

Пороховницына, как назло, тянуло в самые заросли, где яблони переплелись кронами. Мы куда‑то шли, отгибая тонкие ветки и наклоняясь под толстыми. Моя копна на голове украсилась обломанными сучками и листиками. Штук пять я вычесала пальцами, еще столько же запуталось так, что на ходу не избавишься, разве что драть с волосами. Лейтенант загадочно молчал, я терялась в догадках.

Сад закончился обрывом. Внизу, играя солнечными зайчиками, текла Волга. Широченная, в четыре Москвы‑реки у Кремля. Лодка у дальнего берега выглядела чаинкой. Наверное, в ней сидел рыбак, но без бинокля было не видно.

Пороховницын остановился у серой от старости деревянной лестницы. На взгляд она казалась надежной – сооружение древнего зодчества без единого гвоздя, при царе Горохе по ней ходили, и я пройду. Но когда сто килограммов лейтенантины встали на верхнюю ступеньку, сооружение задышало, зашаталось и оглушительно заскрипело.

Я прикинула, сколько придется падать, если лестница сломается (этажа три), и распрощалась с купанием в речке. Мертвые не купаются, а я умру со страху еще на первых ступеньках. Боюсь высоты.

Самый кошмар открылся, когда я отважилась подойти ближе и, вцепившись в офицерский ремень Пороховницына, заглянула под обрыв. Лестница вела к причалу размером с письменный стол. У причала покачивалась на волне полуигрушечная яхточка.

– Швертбот. За лето научишься кататься, – проронил лейтенант и повернул обратно.

– Дрюня знает?! – охнула я.

– Сказали, – кивнул Пороховницын. – Он вчера в бане капризничал, к маме хотел…

– …И вы с папой наобещали ему и бот этот, и черта в ступе… На полигон хоть не обещали сводить?

– Нечего ему там делать. Александр Григорьевич, тот водил на полигон и твоего папу, и меня с пацанами соседскими. Хотел, чтоб мы стали офицерами. Но брал кого постарше, а главное, тогда и технику обкатывали, и стрельбы чуть не каждый день. Было на что посмотреть! А сейчас испытания не проводят. Осталось десятка два разбитых танков… В общем, я Андрюшке так и сказал: смотреть не на что, зона там запретная, и пусть он даже не ходит в ту сторону!

– И, конечно, показали, в какую сторону нельзя ходить…

– Показали, само собой… А в чем дело? – забеспокоился Пороховницын.

«В двух взрослых балбесах», – вертелось у меня на языке. Но ссориться не хотелось, и я сказала:

– Да нет, все как обычно. Вы только предупредите часовых, чтобы поглядывали.

– Их каждый день предупреждают на все случаи. Но я тебя понял, будем бдить, – пообещал лейтенант.

 

Не знаю, чего я ждала, когда он повел меня в сад, но сейчас чувствовала себя обманутой. Никакой тебе тайны! Пороховницын всего лишь показывал дяди‑Сашино хозяйство.

– Вон детский домик. Александр Григорьевич его строил с твоим отцом, а после мы с пацанами играли… Баню ты вчера видела… Теплица. Пленку кто‑то порвал еще при Александре Григорьевиче, я не стал восстанавливать… Гараж… Машину Александр Григорьевич продал – ему, понимаешь, денег на опыты не хватало. А инструменты остались хорошие, целая мастерская. Только я ключ не нашел…

Из всех инструментов я пользуюсь консервным ножом, и то если больше некому открыть банку. Но когда Пороховницын сказал, что не смог найти ключ от гаража, у меня аж под ложечкой засосало от любопытства. Как это могло получиться, что все ключи есть, а одного нет? Потерялся, когда дядя Саша погиб на полигоне? А зачем ему на полигоне ключ от гаража без машины? Нет, где‑то в доме он спрятан, и это уже интересно.

В мансарде вон сушеная голова и алхимическая лаборатория; дядя Саша так ее оберегал, что навесил дверь от бронемашины. А ключ не спрятал (или спрятал так, что Пороховницын смог найти). Что же получается – тайны гаража еще тайнее? Это раз.

Какие тайны можно хранить в пустом гараже? Большие, конечно. Может, дядя Саша продал машину, чтобы место освободить!

Пороховницын говорил, что полковник собирал старинные колдовские книги, но я видела только одну, в мансарде, хотя обошла весь дом. Выходит, остальные книги дядя Саша или продал, или держал в гараже – он теплый. А еще там инструменты, целая мастерская. Можно что‑нибудь смастерить. Глядя в колдовские книги… Это два и три.

Три причины найти ключик и заглянуть в гараж!

А загадки еще не кончились.

Я уже привыкла, что Пороховницын бодрым лосем несется впереди, заставляя меня бежать. (Ну, спешит человек.) И вдруг он притормозил, чуть развернулся, и я влетела ему под мышку.

– Огород я толком не сажал – так, лучок‑укропчик, – как ни в чем не бывало сказал Пороховницын, фиксируя меня за плечо твердой ладонью.

И мы пошли в обнимку, как нубы из поварского колледжа. Вообще‑то жалкое зрелище. Идешь из школы, а они навстречу, и у каждой поварихи на шее поваренок. Один коротышка, другой за шваброй может спрятаться – мальчишки же в шестнадцать лет еще растут, это девочки уже невестятся… Я бы со стыда умерла, если бы на мне повисло такое.

Но Увеличенный Данила, конечно, совсем другое дело. Влюбчивая Ворона внутри меня обмерла от счастья. А правильно воспитанная московская девочка прикинула, как половчее укусить маньяка за палец и куда удирать, пока тот не успел опомниться (в сад, конечно, в заросли – мне там легче протиснуться).

Пороховницын ровным голосом излагал огородные новости. Помимо лучка‑укропчика, созрели латук‑салат и редиска, а морковка еще мелкая. Для наглядности лейтенант выдернул из грядки бледную морковинку размером с зубочистку. И отпустил меня так же неожиданно, как раньше обнял.

Наивный чукотский юноша. Думает, я не сообразила, что он закрывал мне обзор на какую‑то штуку рядом с огородом. Или надеется, что я забуду вернуться и посмотреть…

 

Ходили мы минут двадцать (большой участок у дяди Саши!) и вернулись к дому с другой стороны. Пороховницын сразу направился к воротам, кивнув мне:

– Выйди, проводишь.

Вышла, куда я денусь.

Шоссе, по которому мы вчера приехали, в нескольких шагах от дяди‑Сашиного забора превращалось в разбитую грунтовку. В засохшей глине отпечатались следы грузовиков и танковых гусениц. То ли дядя Саша был такой крутой, что к его дому проложили отдельное шоссе, то ли это шоссе тянули дальше, может быть, к будущим гостиницам на полигоне, и просто не успели закончить.

– Вот моя деревня, вот мой дом родной, – продекламировал Пороховницын, указывая на заросший иван‑чаем бугор.

Снесенная деревня угадывалась по таким буграм с торчащими кое‑где обломками досок и блестевшими в траве осколками стекла. Второпях прошлись бульдозером и даже не разровняли. Брр, неприятно и жутковато, как на заброшенном кладбище. Каково тут было жить одинокому дяде Саше?!

– До Нижних десять километров, до военного городка три, до полигона два, – стал показывать рукой Пороховницын. – Свои телефоны я записал в блокноте у Александра Григорьевича на столе – мобильный и служебный. Только я весь день буду на полигоне, а туда мы ходим без мобильников.

– Почему? – спросила я и прикусила язык. Лейтенант смотрел на меня, как на малолетнюю дурочку.

– Работа у нас такая. Требует сосредоточенности, – просто сказал он. – Если что случится, звони на служебный. Подойдет дежурный, он свяжется со мной по рации.

– А что может случиться? – спросила я.

Лейтенант пожал плечами:

– Я не гадалка. Просто ваш папа уедет в Нижние утрясать дела с наследством, ты останешься за старшего и должна ориентироваться на местности.

– А вы?

– Я ушел, – ответил Пороховницын и ушел.

А я осталась за старшего.

 

Глава VI. Я за старшего

 

Проводив Пороховницына, я села на влажное от росы крыльцо дома и стала обдумывать план операции. Воевать с тараканами я не собиралась, пускай их морильщик истребляет. Мой противник в тысячу раз опаснее – Дрюнька, брат родной.

 

Взрослые, глядя на Дрюню, видят ангельское личико, наивный взгляд изумительно голубых глаз и загнутые девчачьи ресницы, как будто подведенные тушью. Такого ребенка хочется тискать и баловать (мне самой хочется). Всем кажется, что этот херувимчик неспособен врать, мучить кошек и подстраивать подлянки. Ему верят, даже когда херувимчик, пряча за спиной украденную у папы охотничью рогатку, лопочет, что стекло разбили убежавшие вон туда мальчишки.

Я одна вижу Дрюнину суть. Он кузнечик, играющий в Железного Дровосека. Мальчишку его возраста может искалечить банка варенья, упавшая с полки. А Дрюньку так и тянет в переделки, из которых не каждый взрослый выйдет невредимым.

Однажды я застала его со спичками у конфорки с открытым газом. Дитя увидело по телику, как взорвался газ в квартире, и хотело повторить. Дельце намечалось выгодное: в телике пострадавших жителей поселили в гостинице, детям игрушек нанесли…

За спасение родного дома меня на месяц лишили компа. Я отшлепала террориста, а взрослые не поверили, что маленький ребенок додумался взорвать газ. Дрюнька не раскололся – ревел как обычно.

Я не жалуюсь – привыкла. Я горжусь. Я Неизвестный Солдат, спасающий мир от маленького чудовища.

Сегодня не последний, но решительный бой.

Спасибо лейтенанту, познакомил меня с театром военных действий.

 

Дом придется сразу сдать на милость победителя. Засяду в дяди‑Сашином кабинете с компом; бронированную дверь в мансарду Дрюньке не взломать, а остальное пускай громит. За полчаса он успеет сунуть нос во все комнаты и что‑нибудь разбить. Минут пять поплачет, чтоб не ругали. Морской свин, мой союзник, займет его еще на полчаса. Потом братец вырвется на простор и увидит сад.

Заросли тут серьезные, настоящие джунгли. Старые яблони так и просят на них влезть. Да еще детский домик… Шестилетний мальчишка мог бы играть все лето. Если бы взрослые со свойственной им предусмотрительностью не рассказали про полигон и яхту под обрывом.

Полигон у меня с фронта, яхта в тылу, за домом, садовые джунгли между ними. Дрюнька уйдет от погони в заросли, а куда потом его ноги понесут, он и сам не знает. Полигон запретный и с танками – то и другое звучит для мальчишки как музыка. На яхте захочет покататься свин, он же морской…

Я не смогу перекрыть оба направления. Тут сто солдат поставь цепью, и то Дрюнька проскользнет между ног…

М‑да… Это не план операции у меня получается, а план капитуляции… А не сплавить ли Дрюню папе? Ну и что же, что у него дела в городе. Пускай берет сына с собой! Посидят в очередях, поедят мороженое в кафе, поближе узнают друг друга… А у меня своих дел полно. Пошарить в дяди‑Сашином компе, сходить на огород и посмотреть, что за штуку закрывал от меня Пороховницын, поискать ключ от гаража‑мастерской…

 

Когда на крыльцо вышел сонный папа, мой план окончательно созрел. Главное, я нашла железобетонную причину, по которой Дрюню нужно взять в город.

– Наслаждаешься, Натаха? – сладко зевнув, поинтересовался папа.

А то ж! Сижу тут с мокрой попой и наслаждаюсь (плюхнулась в росу, не посмотрев, а теперь без толку вставать). На голове копна, изящно украшенная сучками от яблонь. В памяти еще бродят кошмары с тараканами. На душе тоска, потому что один лейтенант ушел разминировать полигон и может погибнуть, как дядя Саша, а в доме вот‑вот проснется маленькое чудовище.

– Конечно, наслаждаюсь, – поддакнула я. – Еще бы!

– Да, в Москве этого нет! Солнышко – как умытое! Разве в Москве такое солнышко?! А воздух?! Ножом резать этот воздух и продавать вместо мармелада! – сиял папа. Много ли взрослым надо?

Не хотелось спускать его с небес на землю, но делать нечего. Я вздохнула и начала грузить предка.

Первое. Сейчас проснется чудовище и потребует жрать (Конечно, я сказала: «Андрюшу надо покормить»). Лично я в этом тараканьем царстве не побрезгаю только яйцами вкрутую и консервами, если они еще остались. (Папина улыбка поблекла. Ясно: консервы они с Пороховницыным уговорили подчистую.) У чудовища аллергия на яйца, продолжала я, стало быть, на завтрак его надо везти в город.

Второе. Пороховницын еще вчера собирался вызвать тараканьего морильщика, но при мне никуда не звонил. Наверное, рано еще. В котором часу морильщик выходит на работу, когда доберется до нас, неизвестно, поэтому я останусь его дожидаться.

И третье – а вы с Дрюней делайте в городе свои мужские дела и подольше не возвращайтесь. Нечего тут ребенку тараканьей отравой дышать.

– А как же ты? – дрогнувшим голосом спросил папа. – Натаха, я не могу тебя бросить голодную, да еще с каким‑то чужим дядькой.

Я была готова и загрузила второй вагон.

У меня в огороде редиска и латук‑салат, а в холодильнике десяток яиц. Продержусь до вечера.

Морильщик – не чужой дядька, а знакомый Пороховницына. Если что не так, лейтенант его порвет на игрушки для киндер‑сюрпризов. Да и, скорее всего, он сам появится к приезду морильщика. Лейтенант на полигоне главный, никто ему слова не скажет, если отойдет на час.

– Тогда ты здесь не нужна! Поедем в город все вместе! – обрадовался папа.

Упс! Это что же я, переборщила, успокаивая родителя?! Пришлось на ходу сочинять третий вагон.

– Па, ну ты сам‑то понял, что говоришь?!

– А что?

(Ничего, я просто время тянула… Соображала, что сказать.)

– Па, мы должны исключить все случайности!

(Сама не знаю, какие могут быть случайности в морении тараканов. Пускай папа думает. Он большой и умный.)

И папа задумался.

– А пожалуй, ты права, Натаха! – объявил он, поразмыслив. – Мало ли что Антон главный на полигоне. Его могут не отпустить дела. Человек он ответственный, обязательно заглянет в дом проконтролировать этого тараканщика. Но, может, у него будет всего пять минут свободных… Значит, за старшего остаешься ты! Покажешь тараканщику, где что…

Так меня второй раз оставили за старшего.

 

Закрыв ворота за пепелацем, увозящим всех троих мужчин, включая свина, я побежала на кухню. Не могу думать на голодный желудок.

Яиц осталось не десяток, а пять штук – полкоробки навернул Пороховницын. В мойке лежала брошенная им сковородка, и дюжина тараканов уже завтракала остатками лейтенантской яичницы. Я смыла их с наслаждением, мстя за вчерашний кошмар. Поставила на самый слабый огонь кастрюльку с яйцами и пошла на огород. Посмотрим, что скрывал от меня лейтенант!

 

…Посмотрела. Ни‑че‑го!

Прошлась по грядкам, посмотрела еще раз. Лучок. Укропчик. Редиска. Латук‑салат (по мне, так просто листовой салат). Морковка. Еще пять грядок пустые, хоть и вскопанные, а дальше до самой Волги никто и не копал – прошлогодние грядки оплыли и заросли одуванчиками… Из‑за этого Пороховницын играл со мной в обнимашки? Стыдился бесхозяйственность свою показать? «Позор на мою голову, что мало редиски посадил!» – так, что ли?

Я прошла по дорожке, вспоминая, где Пороховницын меня обнял, где отпустил. Так и есть: лейтенант старался, чтобы мне из‑под мышки было не видно пустых грядок.

Что в них такого – странного?

Странно, что на вскопанной земле даже одуванчики не растут (вон их сколько рядом, а семена‑парашютики летят далеко)… Хотя и это не странно, если Пороховницын только на днях вскопал грядки. Может, хотел еще редиски посадить к нашему приезду… Переборщил он с конспирацией. Если бы не пытался скрыть от меня неизвестно что, я бы это и не искала…

Я присела над грядкой, и ноздри защекотал запах сгоревшего бензина. Вот оно, странное! Здесь что‑то недавно сожгли, а землю перекопали.

Полицейские жгут плантации мака, я по телику видела. Пороховницын тут ни при чем, а то бы его арестовали. А кто при чем? Наркоманы, конечно. Лейтенант, небось, засеял огород и с тех пор сюда не заглядывал – пропадал у себя на полигоне. А нарики решили, что это местечко для них подходящее: и от города недалеко, и посторонние не сунутся за дяди‑Сашин забор… Ясно, почему Пороховницын скрывал от меня опустевшие грядки. Стыдно ему, что прозевал у себя под носом преступников.

Выдернув из грядки какой‑то грязный колышек, я стала разгребать землю. Гарью уже не пахло, а воняло, в почве попадались угольки. Колышек вывернул обугленный шарик с остатками колючек. Не мак, точно. И на репейник не очень похоже. Да и зачем было сжигать репейник?

В азарте я опустилась на колени (плевать, джинсы отстираю) и стала руками отбрасывать наковырянную колышком землю. Под пальцами хрупали и рассыпались головешки. Неужели не осталось травы поцелее?! Я загребла поглубже… И в руки мне вонзилось не меньше десятка острейших колючек!

Оцепенев от боли и ужаса, я смотрела, как сквозь черную грязь на коже проступают капельки крови. Доигралась, Натаха. Это же верный столбняк! Надо в поликлинику, прививку колоть!

Больше всего досталось правой руке: здоровенная колючка торчала из‑под ногтя большого пальца, еще одна глубоко вошла под кожу на ладони. Как же я с мышкой буду работать?! Остальные ранки казались не такими опасными – просто уколы, хотя в глубине могли засесть обломанные кончики. Где были мои мозги, видела же шарик с колючками и все равно полезла голыми руками!

Заноза в ладони сидела глубоко, уцепиться не за что. Колючка под ногтем выглядела жутко. Болело так, что, казалось, острие пронзило палец на всю длину, как шампур сосиску. Содрогаясь, я вцепилась в колючку зубами, зажмурилась и дернула. Боль плеснулась и стала утихать. Я пососала палец, сплюнула. Под розовым облизанным ногтем стала видна не такая уж глубокая ранка. Кровь побежала частыми каплями, это хорошо, пускай вымоет заразу… Где та дрянь, на которую я напоролась?!

Дрянь виднелась из‑под углей – почти целое растение, как мне хотелось. Колючих шариков на нем было, как игрушек на елке. А вдруг они ядовитые?! Одну ранку я высосала, но что делать, когда все руки исколоты?!

Я прислушалась к себе. Больно… Страшно… Голова не кружится, в глазах не плывет. Если в колючках и есть яд, он действует не сразу. Или огнем его убило… Без паники, Натаха! Включай, наконец, голову и действуй разумно.

Разумно – это как? Бежать в дом, руки мыть, прижигать ранки? Или звонить в «Скорую»? Ага, чтобы они приехали через час, помыли мне руки и прижгли ранки… Нет, сначала сама разберусь. Мыть‑прижигать – само собой. Потом узнаю в Интернете насчет колючек и столбняка, тогда и решу, что делать дальше. Растение возьму с собой, сравню с картинками в Сети.

Я разрыхлила колышком слежавшиеся угли вокруг растения. Оно так сильно обгорело, что, казалось, рассыплется в руках. На пробу я потыкала колышком стебель. Выглядел он сплошной головешкой, но когда верхний обугленный слой отвалился, показалась зеленая сочная мякоть. Под нажимом колышка мякоть разошлась и вдруг, словно клинок выкидного ножа, выбросила полупрозрачный росток. Пока я смотрела, разинув рот, росток загрубел и превратился в глянцевый шип. Я потрогала ногтем – твердый.

Брать руками это диво расхотелось, и я прихватила стебель двумя колышками, как щипцами.

Нести его было неудобно: колышки соскальзывали, растение падало, теряя мертвые листья и черешки. На месте отвалившейся части с мультяшной скоростью появлялся то шип, то сморщенный молодой листок. Похоже, что они давно проросли под обгорелой коркой, а теперь только распрямлялись, как складной букет, выдернутый из тросточки фокусника.

Выкопала я головешку, а домой принесла живую, хотя и поврежденную огнем не то матерую траву, не то маленький кустарник.

 

В доме по‑банному пахло сыростью, откуда‑то доносился негромкий частый стук. Барабашка завелся? Или тараканы устроили джаз‑банд?.. Яйца на плите!

Я кинулась в кухню. Прозрачная крышка на кастрюльке подпрыгивала и барабанила, изнутри ее залепило белым. Воды осталось на два пальца, яйца полопались. Растение вместе с колышками полетело в мойку; освободив руки, я выключила газ и без сил плюхнулась на табуретку. Вовремя успела, еще бы чуть, и вся вода выкипела. Свернувшийся яичный белок облепил стенки кастрюльки и дедморозовскими бородами вылез из трещин в скорлупе. А я‑то надеялась, что этих пяти яиц хватит на весь день… И салата с редиской забыла нарвать. Доскребу остатки яиц, а там посмотрю, тащиться ли в огород или отложить это дело до обеда. Есть пока что не хочется. И мыться не хочется. Руки грязнее грязи, исколотые места зудят, а столбняка уже не боюсь почему‑то. Ничего не боюсь, я спать хочу… Похоже, в колючках все‑таки есть яд, и он уже действует…

В глазах стало быстро темнеть. Как в кино перед сеансом. Сейчас увижу 3D, только проснусь ли потом?..

Фиговая из меня старшая. На час осталась одна и уже, кажется, умираю…

 

Глава VII. Колючки

 

И снилось мне, что я заснула. Под коленку больно давил край сиденья, не давая совсем забыть, что я криво сижу на табуретке, нога висит, другая только носком достает до пола. Тут навернуться – пара пустяков, а пол на кухне выложен плиткой… Я пыталась хотя бы сесть поудобнее, а лучше куда‑нибудь лечь, но проваливалась в другой сон. Там у большого зеркала в ванной я расчесывала копну на голове. Гребешок больно дергал волосы; добытая из них маленькая зеленая гусеница смешно перебирала короткими лапками, а когда я выбросила ее в форточку, по лицу скользнул сквознячок, пахнущий яблоневым садом. Картинка в 3D с полным эффектом присутствия. Но вторым слоем из‑под нее проступала кухня, и край сиденья все давил под коленку.

Принимать ванну я побоялась – еще чего доброго засну и попаду в третий сон внутри второго. Встала под душ и мылась, мылась, драла кожу мочалкой, выдавливала кровь из ранок. Меня не надо учить гигиене. Я любую медсестру перегигиеню!

Наша классручка – учительница биологии объясняла эти вещи очень доходчиво. Мокрой ваткой мы протирали собственные руки, ватку бросали в пробирку с бульоном, и через неделю каждый смотрел под микроскопом, что выросло из его ручных микробов. С тех пор я как иду мимо ванной, так заверну помыть руки. Потому что чистых рук не бывает. Бывают грязные и очень грязные.

Занозу из ладони я вынула, вспоров кожу иголкой. Развела марганцовку до густо‑розового цвета и долго держала исколотые руки. И йодом прижгла ранки, и бактерицидным пластырем залепила. (Аптечка в ванной серьезная – видно, часто Пороховницын ранится на своем полигоне.)

Следующая картинка в 3D – я из чайника обдаю кипятком ложечку и кружку (вдруг по ним тараканы бегали? Противно). Руки в наклейках пластыря – ага, сон продолжается. Брызги кипятка попадают на растение, оно вместе с колышками так и валяется в мойке, как я бросила. По кухне плывет пряный сладковатый аромат. Может, из растения заваривают мате? Я видела только молотый: сушеные листья вперемешку с белыми спичечными обломками… Но тогда зачем Пороховницын сжег весь урожай?

Опять криво сижу на табуретке. Сползаю… сползаю… Вскидываюсь, хочу выпрямиться – и оказываюсь во дворе.

Растение воткнуто в землю, я фотаю его смартфоном. Пластырь на пальцах мешает, наклейки задираются и липнут к экрану. Надеваю новенькие садовые перчатки с оранжевыми резиновыми пупырышками. Откуда взялись, не задумываюсь, это же сон. Фотаю растение целиком и колючки крупным планом. Что за трава такая, ни огонь ей, ни кипяток нипочем?! Остатки копоти и грязи смыты, листья играют оттенками изумрудной зелени, у колючек тревожный цвет крови…

 

Прихожу в себя на полу в кухне, и это уже явно не 3D. Голова раскалывается, как будто ее надувают сжатым воздухом, и череп вот‑вот лопнет. Поднимаюсь на колени, цепляюсь за кухонный столик и встаю. Пол качается, как палуба корабля. Футболка на мне свежая, вместо испачканных джинсов шорты, а на руках садовые перчатки из сна. Неожиданно резко для моих испорченных у компа глаз вижу за окном растение. Кажется, побегов на нем прибавилось, хотя вряд ли – скорее оно расправилось навстречу солнцу. Живучее.

Устав удивляться, беру со столика поднос с приготовленным завтраком: яйца на блюдечке, солонка, ложечка, заваренный в кружке чай и пять крутобоких редисок на влажных листьях салата. Когда сорвала? Наверное, в третьем сне, который не запомнился.

Завтракать пойду в кабинет к дяде Саше, туда тараканы еще не добрались.

 

Дяди‑Сашин комп был запаролен, это я еще вчера выяснила. Не теряя времени на взлом, я вошла в Интернет со смартфона, законнектив его с ноутом.

Инфу про столбняк украшала картинка оскаленного человека, выгнутого болезнью в дугу. Жуть! Меня аж потом прошибло. «В России регистрируется в среднем 30–35 случаев столбняка человека в год» – а вот это хорошо. «Большинство заболевших – лица старше 65 лет (70 % случаев)». Надо бабушке сказать. А для меня, Дрюни и папы с мамой остается примерно десять случаев на сто сорок миллионов населения (ведь каждый хотя бы раз в год порежет палец или загонит занозу – и, значит, рискует заболеть столбняком). С такими шансами можно не париться. Скорее на меня упадет цветочный горшок с чьего‑нибудь подоконника.

Повеселев, я сметелила яйца, салат и редиску. Крепкий чай выгнал из головы остатки дурмана. Растение меня травануло, точно. Не то ядом из колючек, не то одним запахом… Набрала я в поисковике «ядовитые колючки», стала смотреть картинки. Рыбы, дикобразы, кактусы, снова рыбы… А вот это похоже: Поркупинский томат с Мадагаскара. Колючки на стеблях точно такие же, как у моего растения: длинные, красные, будто крови напились. Но у томата листья другой формы и нет колючих шариков. И потом, где Мадагаскар, а где Нижние Мели?!

Я вывела на ноут картинки со смартфона, которые нафотала во сне, оказавшемся явью. Первые кадры были сняты на кухне, когда растение валялось в мойке. На листьях капли воды (это, что ли, когда я кипятком кружку обдавала? Совсем не помню, как фотала). В кадр попал колышек. Проступая из‑под плохо смытой грязи, на нем краснел непонятный значок‑паучок. Где‑то я такой видела…

 

Пришлось идти на кухню, колышки мыть.

Обыкновенные были колышки, разве что грязные. Мы по таким размечаем грядки у бабушки на даче, чтобы ровно получилось. Но когда я отскоблила щеткой втертую в дерево глину, открылись значки, аккуратно вырезанные и раскрашенные одни в черный, другие в красный цвет. Сотни по две на каждом колышке поместилось – ровными колонками сверху вниз (или снизу вверх, а может, читать значки надо по спирали). Это кто ж такой старательный и сколько времени он убил на вырезание‑раскрашивание – недели, месяцы? А в огороде остались еще колышки, по четыре на грядку.

Я положила колышки рядом, повертела с боку на бок. Надписи не повторялись: на каждом колышке свое заклинание.

Значки‑паучки я узнала – в мансарде такие вписаны в звезду под сушеной головой.

Колдовские значки на грядке с несуществующим растением.

Пока я завтракала и серфила по Интернету, оно вымахало в мой рост и наполовину закрыло вид из окна в кухне. Какой там помидор мадагаскарский! Ничто не растет с такой скоростью. Как в сказке… В сказке?!

Я бросилась в дяди‑Сашин кабинет, схватила с полки «Урфина Джюса»…

Вот оно! Название главки тонко подчеркнуто простым карандашом:

 

Необыкновенное растение

 

Однажды вечером разразилась сильная буря…

Помню, и семена занесло в огород Урфина… Вот еще карандашная пометка:

Вернувшись домой, Джюс ахнул от удивления. На салатной грядке поднимались в рост человека мощные ярко‑зеленые растения с продолговатыми мясистыми листьями.

Непохоже. У моего листья тонкие, но крепкие, кожистые.

Он подошел к грядке и дернул одно из растений, чтобы вытащить его с корнем. Не тут‑то было! Растение даже не подалось, а Урфин Джюс занозил себе руки мелкими острыми колючками, покрывавшими ствол и листья.

А вот это точно: и ствол с колючками, и листья… Шарики на растениях Урфина могли еще не созреть, это же семена. Как у репейника: колючки вцепляются в собачью шерсть и ездят, пока собака их не выгрызет, уже на новом месте… О чем я размышляю?! Это же выдумка!

Для кого выдумка, а для дяди Саши идея. Прочитал и вывел растение Урфина. Сейчас ученые без всякого колдовства добавляют в картошку гены жуков. Люди едят, а жуки уже не могут, для них картошка «свой парень»… Но это кто на что учился – ученые с генами химичили, дядя Саша значки на колышках вырезал. А результат – во дворе под окном кухни: растение, которого нет в Интернете, а значит, нет в природе.

Что там дальше в книжке?

…Тогда Джюс вооружился топором и принялся рубить растения под корень.

«Хряк, хряк, хряк», – врубался топор в сочные стебли, и растения падали на землю.

– Так, так, так! – торжествовал Урфин Джюс. Он воевал с сорняками, как с живыми врагами.

Ага, и Пороховницын воевал. И бензином их жег, и колышки колдовские втыкал (или колышки, наоборот, подгоняют рост?).

…Жизненная сила незнакомых растений оказалась необычайной. Неплодородная земля пустыря была сплошь покрыта молодой порослью.

Когда Урфин накануне в ярости разбрасывал зеленое крошево, его брызги попадали на столбы забора, на стволы деревьев: эти брызги пустили там корни, и оттуда выглядывали молодые растеньица.

Пораженный внезапной догадкой, Урфин сбросил с себя сапоги. На их подошвах густо зеленели крошечные ростки. Росточки выглядывали из швов одежды. Чурбак для колки дров весь ощетинился побегами. Джюс бросился в чулан: рукоятка топора тоже была покрыта молодой порослью.

Последнюю строчку кто‑то отчеркнул тем же простым карандашом. Не «кто‑то», а дядя Саша – вот и карандаши у него в стаканчике, заточенные тоненько и остро, в журавлиный клюв. Точилкой так не сделаешь, тут потрудился старый инженер, учившийся чертить еще карандашами на ватмане. Я бы, да и папа сунули книжку в сканер, прочли файнридером[2] и скопировали в файл нужные строчки. Нет способа фастей, чем копи и пасте[3].

Я полистала книжку – дальше пометок не было… Значит, дядю Сашу не интересовал бурый порошок, ожививший деревянных солдат. А интересовал его колючий ядовитый сорняк необычайной жизненной силы.

Почему? Или надо спрашивать зачем?!

Ранки на руках чесались, особенно под ногтем, где вонзилась колючка. Как я ни береглась от воды, когда мыла колышки, а намочила и перчатки, и пластырь. Надо заново прижечь ранки, а то как бы с водой в них не попала зараза.

Я захлопнула книжку, потянулась поставить ее на полку… И окоченела от ужаса. Как будто ледяная лапа обхватила затылок, и по спине побежали холодные талые капли. Большой палец у меня на руке раздулся вдвое. Проколов ткань перчатки, на месте ногтя рос толстый налитый кровью шип.

 

Глава VIII. Превращаюсь

 

Какой‑то галлюциноген эта пакость выделяла, точно. Стоит вспомнить мои сны‑не‑сны. Да и боль от ранок я переносила легче обычного. А сейчас, когда растение пустило в меня корни (представить жутко), все ощущения окончательно притупились. Стекло на ощупь было не гладким и холодным, ткань шортов – не шершавой и теплой. Пальцы просто утыкались в них, не чувствуя никакой разницы. Здоровой рукой я до синяков исщипала кожу на предплечье и добилась только зуда легче, чем от комариного укуса.

Я могла бы, как дуболомы Урфина Джюса, для забавы отрубить себе пальцы. И собиралась это сделать.