Глава IV. Комната синей бороды

 

Когда мы вернулись, папа с Пороховницыным мирно завершали ужин кильками из консервной банки. На кухне урчала стиральная машина. А на стене шевелила усами еще одна гигантская тень. Таракан забрался в торшер и курсировал по плафону. Пороховницын заметил и со стоном кинулся ловить нахала.

– Сергей, клянусь, еще вчера… Я все углы облазил, каждое пятнышко на полу соскоблил ножом… – Не договорив, он махнул рукой с пойманным тараканом и убежал на кухню смывать.

– Папа, поедем домой, пока рабочие там не все разгромили, – шепнула я. – Жили же без ремонта!

– Поздно. Ничего, Натаха, вызовем морильщика.

– Я вызову, – вернулся Пороховницын. – Есть у нас в городе один – человек с поэтической жилкой.

– Стихи тараканам читает, – влезла я, уж очень удачно лейтенант подставился.

Расстроенный Пороховницын стал объяснять всерьез:

– Творчески относится к делу. У нас в казармах прусаки жили с царских времен. Я на них все яды пробовал – ничто не берет. А морильщик пришел: «Этим травили? И этим травили? Тогда сливай воду из батарей, будем вымораживать». И выморозил. Зимой было дело, – добавил он, хотя все и так поняли.

 

После такого разговора аппетит у них пропал окончательно. Бросив недоеденные кильки, мужчины, включая свина, пошли в баню. Меня оставили бродить по дому и вполглаза присматривать за стиральной машиной.

Дом был огромный. Дядя Саша прожил в нем большую часть жизни, все время что‑то достраивая и переделывая. Получился особнячище хоть и без башен и лифтов, но со всеми удобствами. Одна только столовая – размером с княжество Лихтенштейн. Первый этаж я уже видела и поднялась на второй. Так, спальня, еще две, поменьше – для гостей…

Деликатный Пороховницын обжил гостевую спальню, украсив ее манекеном для битья со свирепой красной рожей. На тумбочке лежала какая‑то военная книжка со звездой на обложке (Устав, наверное. Ни разу их не видела, но, по‑моему, так и должен выглядеть Устав). Под тумбочкой – неимоверно тяжелые на вид гантели, похожие на штанги для хоббитов. Вот такие простые и здоровые интересы у лейтенанта. Никакой тебе электроники, даже простенького планшетника. Ясно, почему его солдаты рисуют стенгазеты красками на ватмане.

Что тут еще? Туалет, чтобы ночью далеко не бегать (еще один внизу, сразу за прихожей. А я‑то, когда ехала, боялась дощатой будки во дворе). Гостиная с камином из дикого камня и большим телевизором.

Окончательно примирил меня с Нижними Мелями дяди‑Сашин «писюк». Если судить по наклейке на системном блоке, в нем скрывалось нехилое «железо».

Вообще, полковник знал толк в жизни. Видели б вы его кабинет – мечта! Я бы поселилась в таком кабинете, выходя по большим праздникам. Все продумано, все удобно! Кресло в сеточку, чтоб не прилипать в жару. Хотя и так не прилипнешь – кондиционер прямо над головой, пульт на столе. А стол! Дизайнерский, изогнутый буквой U, с ножками разной толщины.

Села я в кресло, повертелась и поняла, что раньше даже не представляла, каким должен быть компьютерный стол. То, что продается в магазинах, – подделки, вроде соевого молока или кофе из желудей. У дяди Саши «клава» не прячется на выдвижной полочке, а лежит как надо, чтобы локти при работе не висели. Столешница широкая, чтоб не втыкаться носом в экраны. Мониторище за тридцать дюймов, по бокам два поменьше, двадцатитрехдюймовых. Моя девичья мечта этот мониторище, и не потому что большой, а потому что с IPS‑матрицей. Эти моники самые подходящие для обработки картинок: цвета – фантастика! То ли дядя Саша всерьез увлекался фотографией, то ли рисовал в 3D. Кстати, принтер у него широкополосный цветной (а есть и маленький лазерник для документов).

Я перебрала диски с программами – так и есть, рисовал. Вот вам и полковник – «через день на ремень»!

А еще от дяди Саши остались тысячи книг. Одна, замурзанный «Урфин Джюс и его деревянные солдаты», почему‑то стояла в шкафу к стеклу обложкой, а не корешком, как все. Зачем полковнику детская книжка? Я открыла – ага, надпись. Корявыми печатными буквами: «Дядички Сашички ат Сережи». Папа ему подарил…

Старинные книги не попадались, а ведь их сразу видно по переплетам. Жаль, жаль, жаль. Глянуть бы, на что дядя Саша тратил Государственную премию, какие рецепты искал. А то достала меня эта сушеная голова. Неужели свихнувшийся полковник ее вправду ел?!

Я вспомнила, что Пороховницын говорил о чердаке, и пошла на поиски, собираясь вернуться и зависнуть в Интернете.

В дальнем конце коридора обнаружилась лесенка без перил, такая узкая, что даже я едва могла поставить две ступни рядом. Взрослый мужчина, должно быть, ходил по ней боком. Боясь упасть, я по стенке поднялась к низкой железной дверце. Подергала ручку, толкнула – нет, заперто.

Ключей от меня не прятали. Пороховницын, как только мы вошли в дом, отдал их папе, а тот повесил связку на крючок в прихожей. Разговора о том, что в доме куда‑то нельзя ходить, тоже не было. И все‑таки я почувствовала себя неуютно, как жена Синей Бороды перед запретной комнатой. Сунешься, а там…

«Не хочешь – не заглядывай», – сказала я себе. Заглянуть хотелось.

Я сходила за ключами, вернулась и опять уставилась на дверцу. Похоже, дядя Саша снял ее с какой‑то бронемашины. Толстая, низенькая, как будто за ней не чердак, а печное жерло. Посмеиваясь над своими страхами, я быстро мазнула по дверце наслюненным пальцем, как по утюгу. Холодная. Нужный ключ я приглядела по дороге: на взгляд он единственный подходил к странной замочной скважине, имевшей форму креста.

«Так и будешь стоять?!» – прикрикнула я на себя. Вставила ключ и повернула.

Дверца отворилась легко, как будто сделана не из броневой стали, а из легкой сухой сосны. Чтобы войти, пришлось низко нагнуться. Я захлопала рукой по стене, нашаривая выключатель.

То, что Пороховницын в разговоре назвал чердаком, оказалось просторной мансардой. В свете заглядывающей в окна луны я различила длинный стол и на нем – запыленные реторты и колбы. В двух шагах от меня на невидимой нити висел косматый шар, напоминающий пук водорослей, зацепившихся за рыболовный крючок. Наконец под руку попался выключатель. Я нажала… Здравствуй, сушеная голова!

Она была не больше апельсина. Волосы, брови и ресницы, которые щеточками торчали из‑под зажмуренных век, сохранили нормальные размеры. Из‑за этого голова казалась игрушечной и не страшной. Я со своим испорченным зрением сунулась к ней так близко, что почуяла затхлый душок. Черты крохотного лица не исказились, высушенная кожа осталась гладкой, если не считать морщинки на лбу, которая, судя по всему, была и при жизни.

Женщина.

Вот тогда мне стало жутко. Почудилось, что у головы дрожат ресницы и сейчас она раскроет глаза[1].

В лаборатории голова занимала, несомненно, важное место. Она висела на высоте человеческого роста, а под ней на полу была начерчена пентаграмма, исписанная странными знаками.

Итак, дяди‑Сашиным увлечением, о котором лейтенант стеснялся говорить при детях, были не молодые девушки, как я подумала вначале, и не клизмы, как я подумала потом, а магические опыты.

В Интернете то и дело натыкаешься на незнакомые письмена и привыкаешь к виду иероглифов, арабской вязи или древних букв иврита, но значки в пентаграмме были ни на что не похожи. Я даже не могла бы сказать, где у них верх, где низ, а без этого не поняла, в какой магии упражнялся дядя Саша. Пентаграмма, или пятиконечная звезда, – знак человека: верхний луч – голова, остальные – руки и ноги. Белые маги так ее и рисуют, а черные маги и сатанисты переворачивают пентаграмму вверх ногами.

Обходя пентаграмму, я заметила, что засушенная голова поворачивается за мной на своей нитке. Скорее всего, виноват был сквозняк, но я на всякий случай отошла.

Стол, на котором дядя Саша проводил свои непонятные опыты, был испещрен следами грязных донышек и залит каким‑то пригоревшим варевом. В колбах над погасшими спиртовками зеленела плесень. Тут же лежала старинная книга, раскрытая на середине; нужная строка была заложена линейкой. Я попыталась читать и нашла единственное знакомое слово: «Hydrargyrum» – ртуть. Книга была на латыни.

В конце стола на чистой бумажке стояла колбочка с голубой жидкостью. Судя по всему, бумажка была подложена специально, чтобы отделить ее от повсеместной грязи и неразберихи. Все выглядело так, словно дядя Саша делал сложный химический опыт, не отвлекаясь на уборку и мытье испачканной посуды. Грязные колбы бросал на месте, брал чистые и переходил к незанятой части стола. Делал‑делал, пока не получил голубую жидкость. Тогда он вытер руки бумажным полотенцем (оно валялось на полу, скомканное), бросил на табуретку черный клеенчатый фартук, ушел и больше уже не возвращался.

Странно, что Пороховницын, который к нашему приезду вылизал весь дом, не убрался в колдовской лаборатории. Может, боялся сушеной головы? Я‑то уж точно боялась. Бродила, что‑то разглядывала, о чем‑то думала, а затылком чувствовала, что ее лицо с сомкнутыми веками продолжает следить за мной. Оглянуться и проверить было страшно.

В конце концов я позорно сбежала из мансарды, ничего не поняв в дяди‑Сашиных опытах и даже толком не рассмотрев. Закрывая за собой дверь, я отважилась посмотреть на голову. Она опять повернулась ко мне лицом!

 

На душе было беспокойно, как будто я сделала что‑то запретное. Сейчас придет Синяя Борода – Пороховницын и зловещим голосом скажет: «Зачем ты ходила на чердак? Теперь придется и твою голову засушить и повесить на ниточке».

Чувствуя себя преступницей, я положила ключи на место и кинулась к «писюку». Вот где все просто и ясно. Комп, милый комп! Когда тебя еще не изобрели, некрасивые девчонки топились с тоски или записывались в боевые революционные кружки, чтобы застрелить ни в чем не повинного генерал‑губернатора. А я сижу за «клавой» и переписываюсь со всем миром. Если парень попросит фотку, пошлю ему Ольгу Куриленко, французскую актрису из Бердянска, а он мне – Брэда Питта. И обоим приятно.