Дым и пламень Донбасса. Надежда

Где-то вдалеке снова загрохотали привычным ревом Грады. Хотя каким привычным? Разве можно к этому привыкнуть? Нет, к войне не привыкают. Только душа черствеет от вида постоянных разрушений, от невыговоренной боли и невыплаканных слез, от того, что смерть слишком часто засматривается и на вас, а менее везучих и вовсе забирает с собой.

Еще совсем недавно внезапная смерть была возможна только от колес автомобиля, какой-нибудь досадной случайности или сердечной болезни. Как можно привыкнуть к тому, что каждый день умирают простые люди: женщины, дети, старики. Те, кого принято считать беспомощным слоем населения, сейчас за свою жизнь должны бороться. Или уехать.

Оставить все и уехать жить в другой город, другую страну. А ведь это «все» таит в себе не только квартиру, вещи, нажитые нелегким трудом, это «все» – это и есть вся жизнь, с рождения и до теперь. До того самого весеннего дня, когда их начали убивать. Она вот уехать не смогла, и сейчас медленно умирает сама, глядя, как гибнет, такой бесконечно родной ей Город.

Говорят, выбор есть всегда. Но почему-то в последнее время он превратился в муку. Умереть от голода или от взрывов; уехать из родного города, где есть для жизни все, кроме самого важного – мира, или остаться; сидеть в квартире или выйти на улицу, когда вдали слышны разрывы. Каждый день, каждая минута ставила перед выбором, и выбор этот часто становился роковым. Жизнь превратилась в выживание, все инстинкты обострились, а чувства порой притупились, потому что вынести это слишком сложно. Совсем не всякий человек может выдерживать день ото дня эту схватку со смертью. Первыми война меняла именно таких, самых слабых – был человек, а стало просто живое существо.

Говорят, что перед началом Великой Отечественной войны гудела земля. Сейчас же громыхало небо. Больше недели, почти каждую ночь - гроза. Такая, каких она не помнила за всю свою жизнь. Молния и гром не рокотали, наплывая и исчезая вдали уходящими залпами, они непрерывно разрывались снарядами и вспышками в течение длительного времени. В те дни она с сочувствием думала о жителях небольшого Городка, в котором военные действия уже шли. Такими звуками и вспышками озарялось их небо к тому времени уже больше месяца. Сейчас же война пришла к ним.

«Война», - слово, которое она слышала только когда говорили о чем-то прошедшем и уже закончившемся (как Великая Отечественная) или очень далеком (как войны где-то там в Сириях, Ливиях, Ираках). Подумать только, ведь люди, которые живут в ее бывшей стране, которые отправляются воевать сюда, в их регион: кто-то с четким осознанием - убивать, кто-то с запудренными мозгами «освобождать», так и не понимают, что такое война. Они не знают, что здесь происходит. Никто не знает. Ни те, кто желает им смерти, ни те, кто сочувствует. Не пережившим войну – этого не понять.

(442 слова)
(По В. Мелеховой)

Об авторе

Варвара Мелехова – современная луганская писательница, работающая в жанрах военная документалистика, военно-историческая проза

Образец сочинения

Автор ставит вопрос: «Что такое война? Как ее пережить?» Этот текст о наболевшем. Война для жителей Донбасса и Луганщины это теперь не прошлое и не чужое, как замечает автор текста. Это то, что произошло и происходит на глазах. Понимать и по-настоящему сочувствовать может только тот, кто это пережил и переживает.

Трудно не согласиться с каждым словом автора текста. Добавить к этому можно только то, сто пережили не все. Никто не вернет погибших, никто не вылечит искалеченных, хотя можно заново отстроить разрушенные поселки. Я думаю, что необратимость горя для многих семей наших областей, по которым прошла война, делает эту войну тоже народной и священной, как во времена Великой Отечественной. Священна память погибших военных и мирных жителей.

Аллея ангелов, которая есть в Донецке – это частичка большой памяти об этой войне. Я говорю памяти, потому что надеюсь, на окончание военных действий, надеюсь на мир. Когда-нибудь, просыпаясь под звуки весенней грозы, мы будем вспоминать грозу военную, это уже никогда не изгладится в нашей                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  памяти, в наших сердцах. Это похоже на строчки из песни на стихи Роберта Рождественского, которую пел Иосиф Кобзон:

А степная трава пахнет горечью,

Молодые ветра зелены.

Просыпаемся мы - и грохочет над полночью

То ли гроза, то ли эхо прошедшей войны.

Виктория Мелехова – современная луганская писательница, работающая в жанре венной документалистики, а я хочу выразить свое чувство сопричастности народной беде словами донецкого поэта, священника храма Святителя Игнатия Мариупольского на Донецком металлургическом заводе, Дмитрия Трибушного:

Звони, Донбасс обетованный,

На самый верх.

Пророки обещали манну,

А выпал снег.

Мужайся, город непорочный,

Где каждый дом

Проверен «Градами» на прочность,

Крещён огнём.

На час открыли херувимы

Ворота в рай.

Гори, Донецк неопалимый,

И не сгорай.

(259 слов)

Тот, кто не растет, умирает…

В густом тонкоствольном осиннике я увидел серый в два обхвата пень. Пень этот сторожили выводки опят с рябоватыми шершавыми шляпками. На срезе пня мягкою топкою лежал линялый мох, украшенный тремя или четырьмя кисточками брусники. И здесь же ютились хиленькие всходы елочек. У них было всего по две-три лапки и мелкая, но очень колючая хвоя. А на кончиках лапок все-таки поблескивали росинки смолы и виднелись пупырышки завязей будущих лапок. Однако завязи были так малы и сами елочки так слабосильны, что им уж и не справиться было с трудной борьбой за жизнь и продолжать рост.

Тот, кто не растет, умирает! - таков закон жизни. Этим елочкам предстояло умереть, едва-едва народившись. Здесь было прорасти, но нельзя выжить.

Я сел возле пенька курить и заметил, что одна из елочек сильно отличается от остальных, она стояла бодро и осанисто посреди пня. В потемневшей хвое, в тоненьком смолистом стволике, в бойко взъерошенной вершинке чувствовались какая-то уверенность и вроде бы даже вызов.

Я запустил пальцы под волглую шапку мха, приподнял ее и улыбнулся: "Вот оно в чем дело!"

Эта елочка ловко устроилась на пеньке. Она веером развернула липкие ниточки корешков, а главный корешок белым шильцем впился в середину пня. Мелкие корешки сосали влагу из мха, и потому он был такой линялый, а корешок центровой ввинчивался в пень, добывая пропитание.

Елочка долго и трудно будет сверлить пень корешком, пока доберется до земли. Еще несколько лет она будет в деревянной рубашке пня, расти из самого сердца того, кто, возможно, был ее родителем и кто даже после смерти своей хранил и вскармливал дитя.

И когда от пня останется лишь одна труха и сотрутся следы его с земли, там, в глубине, еще долго будут преть корни родительницы-ели, отдавая молодому деревцу последние соки, сберегая для него капельки влаги, упавшие с травинок и листьев земляники, согревая его в стужу остатным теплым дыханием прошедшей жизни.

Когда мне становится невыносимо больно от воспоминаний, а они не покидают, да и никогда, наверное, не покинут тех, кто прошел войну, когда снова и снова передо мной встают те, кто пал на поле боя, а ведь были среди ниx ребята, которые не успели еще и жизни-то как следует увидеть, ни полюбить, ни насладиться радостями мирскими и даже досыта поесть, - я думаю о елочке, которая растет в лесу на пне.

(376 слов)                     

                                                                  (В.Астафьев)

 

 

Об авторе

Ви́ктор Петро́вич Аста́фьев — выдающийся советский и российский писатель, драматург, эссеист. Герой Социалистического Труда (1989). Лауреат двух Государственных премий СССР (1978, 1991) и трёх Государственных премий России (1975, 1995, 2003). Член Союза писателей СССР.