Энн Секстон - дождевой червь

Дэмиэн Винс

Мелкое любопытное создание! Пока спят предки,
Ты вновь возделываешь их почву, ты держишь
там, под землей, бакалейную лавку,
и в ней полным-полно битых бутылок из-под вина,
старых сигар, дверных ручек и земли,
этой густой бурой муки, которую ты ежедневно целуешь.
Темные звезды появляются холодным вечером, и
ты ласкаешь их, как клювы хищных птиц.
Но вот что я хочу знать: когда мальчишки
любопытства ради вырывают тебя из земли и разрубают напополам,
почему каждая половинка живет и ползает, как целое тело?
Разве у тебя нет ни начала, ни конца? Какое из сердец
настоящее? Какой глаз видит? Почему
природой задумано, что ты должен
быть рассечен и восстать из мертвых, как горгулья
о двух головах?

Anne Sexton – Earthworm

Slim inquirer, while the old fathers sleep
you are reworking their soil, you have
a grocery store there down under the earth
and it is well stocked with broken wine bottles,
old cigars, old door knobs and earth,
that great brown flour that you kiss each day.
There are dark stars in the cool evening and
you fondle them like killer birds' beaks.
But what I want to know is why when small boys
dig you up for curiosity and cut you in half
why each half lives and crawls away as if whole.
Have you no beginning and end? Which heart is
the real one? Which eye the seer? Why
is it in the infinite plan that you would
be severed and rise from the dead like a gargoyle
with two heads?

 

Энн Секстон - Призраки

Дэмиэн Винс

Некоторые призраки – это женщины,
ни абстрактные, ни бледные,
их груди дряблые, как дохлые рыбины.
Не ведьмы, а призраки,
что приходят, шевеля бесполезными руками,
как покинутые слуги.

Не все призраки – женщины,
Я видела других;
Толстых мужчин с белыми животами,
что носили свои гениталии, как старые тряпки.
Не дьяволы, а призраки.
Вот один глухо стучит босыми ногами, наклоняясь
над моей постелью.

Но это еще не все.
Некоторые призраки – это дети.
Не ангелы, а призраки;
вьются, как розовые чайные чашечки,
на любой подушке, или пинаются,
показывая свои невинные попки, оплакивая
Люцифера.

Anne Sexton – Ghosts

Some ghosts are women,
neither abstract nor pale,
their breasts as limp as killed fish.
Not witches, but ghosts
who come, moving their useless arms
like forsaken servants.

Not all ghosts are women,
I have seen others;
fat, white-bellied men,
wearing their genitals like old rags.
Not devils, but ghosts.
This one thumps barefoot, lurching
above my bed.

But that isn't all.
Some ghosts are children.
Not angels, but ghosts;
curling like pink tea cups
on any pillow, or kicking,
showing their innocent bottoms, wailing
for Lucifer.

 

Энн Секстон - Искатели зла

Дэмиэн Винс

Мы рождены счастливчиками,
иначе говоря, с золотом во рту.
Новым и гладким, как виноградина,
чистым, как пруд на Аляске,
хорошим, как стебель зеленой фасоли –
мы рождены, и этого должно быть достаточно,
мы должны уметь жить так,
но человеку нужно знать о зле,
узнать, что такое нечеловеческое,
узнать, как кровь вырывается наружу подобно воплю,
человеку нужно увидеть ночь,
прежде чем он сумеет осознать день,
он должен внимательно прислушаться к зверю, сидящему внутри,
он должен ходить, как лунатик,
по краю крыши,
он должен бросить часть своего тела
в пасть дьяволу.
Бред, скажете вы.
А я скажу –
вы должны слегка умереть,
взорвать у себя в голове спичечный коробок,
увидеть, как лучший друг списывает у вас на экзамене,
посетить индейскую резервацию и увидеть
их пластмассовые перья,
мертвую мечту.
Нужно хоть раз побыть в заключении, чтобы услышать,
как скручиваются кишки.
После всего этого
человек может свободно хвататься за деревья, за камни,
небо, птиц, понимающих смысл воздуха.
Но даже в телефонной будке
Зло может просочиться из трубки
и мы должны закрыть его матрацем,
а потом вырвать его с корнем
и похоронить его,
похоронить его.

Anne Sexton - The Evil Seekers

We are born with luck
which is to say with gold in our mouth.
As new and smooth as a grape,
as pure as a pond in Alaska,
as good as the stem of a green bean--
we are born and that ought to be enough,
we ought to be able to carry on from that
but one must learn about evil,
learn what is subhuman,
learn how the blood pops out like a scream,
one must see the night
before one can realize the day,
one must listen hard to the animal within,
one must walk like a sleepwalker
on the edge of a roof,
one must throw some part of her body
into the devil's mouth.
Odd stuff, you'd say.
But I'd say
you must die a little,
have a book of matches go off in your hand,
see your best friend copying your exam,
visit an Indian reservation and see
their plastic feathers,
the dead dream.
One must be a prisoner just once to hear
the lock twist into his gut.
After all that
one is free to grasp at the trees, the stones,
the sky, the birds that make sense out of air.
But even in a telephone booth
evil can seep out of the receiver
and we must cover it with a mattress,
and then tear it from its roots
and bury it,
bury it.