Умный человек сказал: послушай женщину и сделай наоборот, э?

Слишком скромная задача (для взрослого дяди Саши) - ВСЕГО ЛИШЬ заставлять визжать и хохотать. Нет?

Конечно, НД уже довольно давно держится на китятах, имена которым - Предсказуемость, Профессионализм, Просчитанность. Драйв? Это не китёнок, пожилой китище. Но восторг вызывало и вызывает НЕ ЭТО. И, чтобы уж закончить об "Афтарах правды", даже не собственно альбом. А факт: дюбеля способны отвязаться. И надежда: альбомы ещё вполне могут быть. И вызывать восторг.

 

ЧАСТЬ 58.

РНО (Роскошь нечеловеческого общения)

 

чф) У Канта есть фраза: "То, что я могу привести в движение руку, удивляет меня не меньше, чем если бы я мог привести в движение Луну". За неё ему можно простить "вклад в мировую философию". Она свидетельствует о душе. Разум так подумать не может - он не бунтует против своего. Так может подумать только душа, а душа - это то, что остаётся у человека, если из него вычесть тело, сознание, бессознательное (и подсознание, и сверхсознание), чувства, эмоции, психику, воспитание, опыт, талант, ум и глупость, совесть и подлость, честь и похоть, трусость и добро, волю и красоту. Душа - это то, чего не изучают психологи, философы, культурологи и прочие, о чём не пишут поэты и музыканты, чего не воспитывают родители, что не ест, не пьёт, не срёт, не трахается, не дышит и не спит. У каждого ли есть душа? Может, я единственный, у кого она есть?

Всюду и всегда царит Закон. Но к душе это отношения не имеет, душа всегда "вне Закона". Пространство или время - формы существования материи, сознания, короче - Закона. А душа вне пространства и вне времени, вроде как бессмертна, но это всё фигня. А может Вселенная с её Законом - это мгновенное движение чьей-то души, такой же, как моя. (Раз "душе закон не писан", среди душ нет "больше или меньше", все души равны, точнее все души разные.) Почему какая-нибудь душа после смерти не возьмет и не поломает Закон - наверное, освободившись, ей уже наплевать на него. Или может она начинает творить свои вселенные со своими Законами и там самовольничает? Хрен его знает. Чужая душа - потёмки.

Александр СЕРЬГА dixit.

 

Ну, о душе и бездушии?

 

Суфийская история южной полосы России

 

Катится колобок по дороге. Видит: прямо посередине, широко раздвинув ноги, сидит Мадонна. Увидела Луиза Ч. Колобка, улыбнулась и молвит почти человеческим голосом:

- Колобок, Колобок, видишь, какая у меня тут пещерка? Катись сюда, поиграем!

А Колобок ей на это ответствует:

- Катись отсюда, чудище бездуховное!

 

Квазитеологический анекдот

 

Завершился шестой день Творения. Посмотрел Господь на дела рук своих и сказал:

- Эх, заеб.сь!

И всё заебл.сь.

 

Последнее, если экстраполировать его в область haute litterature, - упрощённая интерпретация библейского "Плодитесь и размножайтесь!"

Именно так, учитывая многочисленные "заявки", виделось мне появление группы "У Нескладовае". Был один "морс", русскоязычный, добавится беларускамоўны - станет два "морса".

Ты спросишь: зачем нам два?

Я на это припомню: для того, чтобы поживал да добра наживал андеграунд, должен сначала появиться "граунд". Почва должна быть. А "почва" - это и есть J:Mors и иже с ним. Но с "иже" покамест напряжёнка. А тут "У Нескладовае" и... что? Снова оказываемся во власти вышеприведённого анекдота. "И увидел, что это хорошо". Песенка-затравка "Ня кожны", объявившаяся на "Тузине гитоу", о том свидетельствовала.

Однако вот и он - долгожданный "концерт по заявкам".

 

У НЕСКЛАДОВАЕ – 2010 "У НЕСКЛАДОВАЕ"

Знаете, какой эвфемизм употребляют, когда пишут про музло и хотят сказать "'уйня", но не могут по цензурным соображениям? "Интеллектуальная поп-музыка"! Давай, и мы далее не будем злоупотреблять инвективной лексикой.

 

В случае с "У" интеллектуальная поп-музыка начинается сразу же, с первой попевки - призванной стать своеобразным введением в "У" - "Тэйкмиэвей". Никакашка, как тот говаривал.

В продолжение - другой образчик интеллектуальной поп-музыки. АХ. В смысле А.Х. в роли мелодекламатора. А? Хто? Дед Хлесто!

Две песенки - тенденция. Три - диагноз. Который и ставит "На тонкай мяжы". Возможно, третий друх лучше первых двух, но попробуй это улови.

В четвёртой - "Караблі" - "for you" слышится, как "'уйню"... Ой, "интеллектуальную поп-музыку".

 

Как и было заявлено, на подпевках - весь цвет тутэйшых поп- и рок-музыки.

Если судить по этому альбому, цвет этот - arctium lappa. В простонародье - лопух большой. Потому что неким магическим образом ВСЕ поют НИКАК!

На "У 2" всё, что может, чешется - вернуть к жизни впавшего в маразм и педофилию Барыкина...

О! Вот и лучший кусок текста. "Хай назаўжды застанецца з табой..." Не, не это, вот: "ЭЭЭЭЭЭЭЭЭЭ"!

Виталий Артист, несомненно, первый, кто ПЫТАЕТСЯ петь. Но и по нём чувствуется: НЕЧЕГО.

А! Вот и лучшее место альбома - САКСОФОН!

"Ня кожны" - единственное светлое пятнышко на грязной простыне этого сборника "Стареющие песни о второстепенном" (или тебе больше нравится "Оркестр Михася Финберга представляет"?) Но и оно - смазанное, поскольку - типичный "морс". Стоило городить огород и менять Пугача на хлестовых?! Ответ очевиден.

Ей же, ей - та же "Ня кожны" на "Тузине" звучит КРУЧЕ! Это эффект ТГ? Или эффект УО (Уладзимера Орлова)?

Ю Ту, говоришь, поминают? Ну, поминки - национальный праздник №3. Тем паче, Ю Ту. Но в данном случае не будем поминать ирландцев. Это какие-то "смыслогаллюны". Позапозавчерашний день. Достойный не разговора (в том числе и этого), но исключительно приговора. Ага, песни есть - статья найдётся.

Альбом морсов, напротив, разговора достоин. Серьёзного и обстоятельного.

 

J:MORS – 2010 "ЭЛЕКТРИЧЕСТВО"

Чу! Что за странный звук? Ааа, это О'К ест свои прежние рецензии на J:Mors.

Смачна есьцi!

 

- А где питон?

- А вот и он!

 

Некто (я?) настаивал, что морсам нечего делать по соседству с такими монстрами постсоветской эстрадной песни, как Океан Ельзы. Соглашусь. С теми, кто на это решительно возражал. Не то, что есть, что делать. Морсам там - самое место. Смело могут постоять на одной сцене. С Вакарчуком и прочими чуками, ну, там, Б-2, Сплин (а вышеупомянутые смс-галлюны - на разогрев). Не только постоять, обедню испортить, свою отслужив. Мол, хто тут хэдлайнеры?

Хороший альбом. И разный. Драйвовый. Лиричный... После него не остаётся ни грана сомнений, как правильно отвечать на вопрос "кто лучшая фицци-группа страны"?

 

Междуметие

В позднем совке Беларусь плотно ассоциировалась в сознании слушающих популярные музыки с тремя именами: "Песняры", "Верасы", "Сябры".

Первые были вне конкуренции. Проделали путь от лёгоньких битов через полифонические баллады до монументальных произведений и застыли в граните. Сами себе монумент.

Вторые, в силу разнокалиберных и разнонаправленных векторов участников, порхали в диапазоне от дибеллума до слезливой проникновенной бардовской лирики. Пока, постирав векторы - поразогнав участников, не откристаллизовались и не упокоились. На первом.

Третьи воспринимались неким упрощённым колхозноватым эпигоном то первых, то вторых. Маячили на периферии.

Но то в совке. А в бе-совке именно они, "Сябры" ("члены" по-русски), доведя колхозноватость до абсолюта и возведя её в ранг стиля, сделались намба уан тутэйшай поп-музыки, её козлобородой мордочкой и голоском-козлетоном. Как бы утверждая: по сеньке и шапка, такая она бесовковая поп-музак.

А это не так. Page up.

 

Это не так. Наша поп-музак - это морсы. И когда вместо сморщенной личинки Ярмоленко с брезгливо отвисшей нижней губой ВСЮДУ будет слабо выбритое отмеченное приятностью, интеллектом и даже некоторой рефлексией лицо Пугача, можно будет тихонько троекратно просипеть "ура". Перигей перестал быть апогеем. Встало. На место. Время. Глядишь, и в других местах перестанет висеть на полшестого...

 

------------ Линия отрыва. Фанам морсов далее не читать. -----

 

- Всё настолько красиво и гладко, что аж тошнит! - заметил знакомый Любитель Хорошей, а не интеллектуальной Поп-музыки (далее ЛюХороП, цитировать буду много и с удовольствием). - Это как... Ну вот, болит у тебя голова, температура. Ты идёшь к врачам, сдаёшь анализы. И ВСЁ в норме, всё хорошо, и сердце, и лёгкие, и почки, и сахар в крови... А голова всё равно болит, и температура не спадает.

 

"Умри, Денис, лучше не напишешь"!

 

- Песни - близки к гениальности. У "У Нескладовага" ни мелодии приличной нет. А здесь - пожалуйста - красивые и запоминающиеся. Есть слова, которые цепляют - того, этого и еще вон того.

 

"Все врут!" - бодро начинает Пугач под риффы, знакомые до боли еще по нетленному хиту Slade сорокалетней давности "Luk Wot You Dun".

О? О! О!!! Брат во Хаузе. Каждый, в чьём сердце навечно запечатлелся милый образ небритого голубоглазого хромоногого персонажа Хью Лори, должен, по идее, разогнуться, отбросив трость, и встать под знамёна.

"Я сам, брат, из этих", как во время оно пел Юрий Юлианович. Но думаю об ином. О парадоксе критянина Эпименида. Ещё до Р.Х. утверждавшего, что все критяне - лгуны.

Если ВСЕ ВРУТ, стало быть, и Пугач врёт? Стало быть, нет веры ничему, о чём он говорит в своих песнях?

 

Некстати.

Поклонники сериала склонны обобщать. Грегори, произнося свою самую растиражированную фразу, был не столь глобален, как принято считать. Может, имел в виду не только тех, кто рассказывает о себе ВРАЧУ, но и не переносил два крылатых слова - на всё и вся, все случаи жизни и всех представителей человеческой расы.

Ситуация - аналогичная той, которая сложилась вокруг типа панковского слогана No Future. Кто только ни повторял эту мантру за последние тридцать с гаком! В разных ситуациях, с разными интонациями, разной степенью веры...

Но пистолеты-то пели ИНАЧЕ! No future IN ENGLAND STATE - FOR ME AND YOU!" Согласись, две большие разницы.

Page up.

 

Вернёмся к "Электричеству": заглавная песня - ахтунг! - задаёт тон и сучит красную нить альбома.

"Все врут"? И Люхороп?

 

- Всё просчитано - до мелочей. И вот эта просчитанность оскорбляет меня как слушателя!

Жирно подписываюсь.

Пугач стреляет разнокалиберной, в зависимости от масштабов слушающего, дробью. Чтоб ни одна дробина не ушла в "молоко"! Похоже, зная каждую мишень назубок - каждого, кто будет внимать, в лицо. Всех десятерых. А к тем десяти подтягивается десяток друзей. А к тем еще десяток... И вот уже над городами и весями моросит - you're in Morsarmy now.

 

Я писал некогда о дробинах-паролях, заветных ключиках, открывающих нужные дверки и через них вводящих тех, на кого пароль рассчитан, в "Пугачлэнд". Пробежимся по свежим?

- все врут, пропуская сквозь себя эти радиоволны и флуд

- снежинки - смайлики Фаберже

- комитет матерей дауншифтеров ритуально сжигает открытки с Гоа

- я еду к Петру Мамонову

- слишком мало нас, чтобы небо висло от наших мыслей

- заполняем фотоальбом, а потом навсегда удаляем архивные копии

- у кого-то - литовская виза и пятница

- Путин - на голубом "бугатти"

- я чувствую, как мониторы фильтруют картинку

- мемори-стик на раме

- кому-то просто ночь на скутере

- кому-то коридорные шутеры

- VJ Солнце

- можно быть паркетным антиглобалистом

- разбиться о берег и не сохраниться перед

- по "Дискавери" - о челюскинцах

- я принесу зеленый чай, тирамису

 

Работает! Не веришь? Пообщайся с поклонниками/цами тем или иным способом.

Как писал Уткин про БАТЭ, "работа из каждой щёлочки видна". До такой степени, что в "Из космоса" вместо "И всё это видно из космоса, сёстры" слышится "и ВСЮ ЭТУ видно из космоса, братья".

 

Терпеть не могу цирк. За что? Там беззащитных и бессловесных животных мучают. Но не за это. За это гореть им в геенне. А потому что за лёгкостью и мастерством, с которыми типа всё делается, вижу километры пахоты и обоняю моря пота. Ничего не могу с этим поделать, не отделаться от картинки. Да, я в курсе, что "человек может бесконечно смотреть на то, как горит огонь, течёт вода и кто-то работает". Но не люблю смотреть, как кто-то работает.

 

...И сверху - бантик. Обложечка. О? О! О!!! Это ж Энди. Привет, Андрюха Варгола. Кипятков, если по-нашенски. Вот и разгадка всем загадкам? Поп-арт?

Несомненно, поп-арт.

Всё думалось: причём тут Пётр Николаевич? Вроде ж - ни в Узду, ни в Лунинец. О? О! Это же та самая клонированная раскрашенная Мерилин М.

А при толике внимания увидишь и банку с томатным супом и даже "бархатный" банан.

Последний, кстати, и надо было вынести на обложку вместо батареек-энерджайзеров. Или, опять-таки вместо батареек, - шесть розовых зайчиков. И назвать альбом по-другому. По-честному. "Эмерченджайзер".

 

---------- Линия отреза. Дальше не читать. Автор рефлексирует. –

Ты ещё здесь? Ну, как знаешь.

 

Когда я начал писать этот текст, всё было разложено по полкам, а подушечки пальцев зудели дорваться до Клавы. Но чем больше я слушал альбом морсов, тем сложнее давалось каждое следующее предложение.

Началось с того, что ледяной иголочкой вошёл в подбрюшье беларускамоуны шант-шансон "Дзесьцi". В котором Пугач предстал непривычно беззащитным, по-детски ранимым и совершенно живым.

Показалось? Однако стройная вроде бы схемка перекосоёбилась. Пришлось прибегнуть к надёжному средству - припасть к первоисточнику - тому, что писал о предыдущем альбоме, "Аквамарин". Ну, сверим часы, по-военному говоря?

 

- ключевые фразы-крючочки расставлены-заброшены несколько нарочито, связки между крючочками сработаны топорно

На этот раз нет нарочитости. Топорно? Нет. Скорее, шероховато. Ну, не Некляев, в конце концов. Так, и не "Верасы" ж.

 

- отношение к подобного рода текстовому шлаку целиком на совести слушающего! Если понимать под совестью эрудированность, начитанность и... желание услышать в тексте то, чего там в помине нет

Не тянет в этот раз называть тексты ВП шлаком. Конечно, глубокими и объемными их назвать непросто, но и звенящей пустоты не чувствуется. Есть в них что-то...

 

- мелодичность и даже попсовость, часто - заимствованные

Да. И тут не нужно даже приплетать неких Klaxons et cetera. Можно найти и поближе - уже упоминавшиеся эльзы, 2-бис-2, сплины (ну, а "Из космоса"?), неким маловразумительным образом старые "секреты" и даже... Высоцкий (запевы "Беги"). Однако ж, современная поп-музак - это часто не что иное, как набор кубиков, множество раз упомянутый "Лего". Причём игры в эти игры уже давно возведены в ранг стиля и даже канона.

 

- у их собратьев по перу горизонталь музыка-голос разглажена тщательнее; ощущение, что текст для вокалиста - чужой: расставляет акценты неточно, поёт отстраненно и незаинтересованно

Нормально разглажена! И текст - "свой". И акценты - на месте. И заинтересованно.

 

- крепкий средненький современный мейнстрим

"Крепкий" - несомненно. "Мейнстрим" - да. Но "средненький" ли? Нет, "Электричество" - выше среднего.

Каждый второй раз. В смысле - так думаю. А каждый первый... ну, из написанного понять можно. А это уже даже не шажок, шажище.

- Так, чего тебе надо, Бычий 'уй?!

 

ПёС.

...Слева ржавым серпом - "Нейро Дюбель": "Суд идёт! Оно вставало - солнце, генераторный фонарь".

А ты говоришь VJ Солнце...

Люхороп:

- Опять попали! Теперь на каждом радио будут крутить: "О! VJ!!! Это ж про нас!"

- Я обязательно возьму "VJ Солнце" к нам на радио в ротацию!

Это уже блондинка (sic!) из телекастена.

 

...Справа - приступ Апное.

- Вы играетесь в жизнь! А те, кто к этому серьёзно относится, с ума сходят, страдают...

Но о левых и правых - в следующий раз.

 

ЧАСТЬ 59.

МОНОЛОГА НЕ БУДЕТ!

 

Я рано начал разговаривать. Чуть позже начал разговаривать... сам с собой.

Некоторые ржали: "Ты с кем там? Сам с собой?!" А кое-кто даже крутил пальцем у виска.

Я стеснялся. И только позже сообразил: ржали те, с кем разговаривать - себя не уважать.

Прилюдно переключал диалог с внешнего на внутренний. Пока комплексов были сотни. Когда их осталось меньше десятка, мог уже парировать: "С умным человеком поговорить не грех!"

Однако соображал: как же это, - сам с собой... И однажды сообразил. НЕ сам с собой!

- Почему ты пишешь одно, говоришь другое, делаешь третье? - спросили Гурьева.

- Потому что во мне - двадцать разных "я", - ответил Летов.

Истинно так. Ну, двадцать или сколько там - не считал. Но некоторых (у)знавал - по голосу и даже по шагам.

Иных уж нет...

На Внутреннего Пушкина, наконец, нашелся Внутренний Дантес. Внутренний Маяковский "взял самоотвод". Удавился, не стану богохульствовать, Внутренний Ловлас.

...а те - далече.

С трудом, но удалось послать подальше Призрак Отца Гамлета, бродивший с концерта на концерт. Почти все время проводит с анонимными приятелями Внутренний Алкоголик.

С иными оказалось сложнее.

Внутреннего Троицкого как ни посылай в дверь, он все норовит в окно. Или вот Внутренний Гопник. Сколько ни лазь под душ - пованивает. Постоянно ножом из-за угла - мушка Музофила. Под выборы имеет обыкновение выходить из спячки Товарищ Эрнесто. Отсек конечность, но живее всех живых Отец Сергий...

Так что монолога не будет!

 

Наш баллистический и, я бы даже сказал, межконтинентальный СС-20 выпустил (по другу и врагу) студийную модификацию СС-20/11. И этот факт невозможно игнорировать.

 

СЕРЕБРЯНАЯ СВАДЬБА - 2011 "СЕРДЕЧНАЯ МУСКУЛАТУРА"

Внутренний Гопник: Царь не настоящий! Хде "в трусиках красных"?! Хде "она сегодня пропьёт всю зарплату"?! Хде, эта, песняки как бутылочки с ликёром, хде баба с ромом?! Заместо этого...

Внутренний Редактор: Таки да, сплошная гагги-поттеговщина: не альбом - когобка конфет со вкусом чего угодно!

Гопник: Во-во, со вкусом го...

Внутренний Цензор: Уймись, хам!

Внутренний Ботаник (робко):...ушной серы?

Редактор: Сегой таки потягивает сегой. Нечеловеческая музычка, как говагивал иной гедактог.

Какая ж это, пгости Господи, свадьба? Гвязды. Пгям Кассиопея, будь она неладна! Только более человечная. Ну, будто космические чегви затесались пгомеж людей, пожили, нажили... Очеловечились, чтоб они были здоговы.

Внутренний Критик: Констатирую: фрик-кабаре - в прошлом. Точнее, в настоящем, но Кассиопеи! У эсесовцев - просто кабаре. Но просто ли? Кабаре, как известно, если известно,..

Ботаник (встревает): Кабаре бывает разным! А не знаешь - не толкуй!

Цензор: Уймись, хам!

Критик: Это кабаре - уже не а-ля рюс, а а-ля франс. Что лишний раз подтверждает любовь Бени к Елисейским полям и Монмартрскому холму.

Редактор (мечтательно): О, Паги! О, Маги! Тюильги...

Критик (не обращая внимания): На этих столах уже не потанцуешь!

Внутренний Старожил: Вспоминается французская новая волна в кино. Трюффо, Годар, Шаброль... Критики утверждают, что всех их отличает повышенное внимание к тому, как "делается" фильм, как "делается" эмоция зрителя. менно поэтому их эксперименты касались не столько изобразительных средств, сколько сюжетов, жанров, стилей...

По-моему, песни Свадьбы вполне могли бы служить звуковой дорожкой к их кинолентам.

Критик: Старичок, критики - в моем лице - утверждают, что у эсесовцев никакой "сделанности"! Напротив, сплошная естественность.

Ботаник (вежливо, но с нажимом): Давайте, наконец, послушаем.

 

- Звучит интродукция "Левое предсердие" -

 

Редактор: Вот. Ну, кафе-шантан же.

Внутренний Доктор: Же? Х-хе. Нет, это гораздо выше. Эт-то для понимающих: клапаны гармошки будто сердечные клапаны, открываются - пошла кровь, качается, качается, закрываются...

Критик (глумливо): Ну-ну. А металлофон и гитара - это лейкоциты с эритроцитами побежали.

Доктор (раздраженно): А и да, лейкоциты с эритроцитами!

 

- Звучит "Сердечная мышца" -

 

Доктор (продолжает): Нет, только послушайте - буква в букву по медицинской энциклопедии. Наверняка, у автора есть медицинское образование.

Внутренний Корректор (задумчиво): Буква? Да, эта фемина смогла б и алфавит спеть...

Доктор (с нажимом): Достойно спеть!

Критик (глумливо): Делать им больше нечего - петь медицинскую энциклопедию или букварь! "Мышца сердечная полосато-поперечная становится твёрже, чем алмаз" - прикиньте, о чём бы это они.

Доктор: Э? А вы это о чём?

Ботаник: Проходная песенка? Нет? Вовлекают и завлекают слушателя?

Критик (глумливо): Ага, завлекают. "Левым предсердием" ещё не завлекли? И альбом называется "Сердечная мускулатура" - по названию проходной песенки? Думайте, шурупьте. Такое типа домашнее задание. Как говаривал Доцент: "От сих - до сих, приеду - проверю".

Редактор (задумчиво): Моё левое пгедсегдие - гогаздо больше ногмы. Значит ли это, что я - человек сегдечный?

Цензор (с нажимом): Абрам Моисеевич!

 

- Звучит "Привет, воробышек" -

 

Редактор (встрепенувшись): Тгогательно, ах, как тгогательно! Душа - с полхвостика...

Ботаник (всхлипывая): Птичку... жалко...

Критик (веско): Каждый, естественно, волен считать, что это детская песенка про птичку. Для меня совершенно очевидно, что она гораздо глубже. Подавляющее большинство криво- и прямоходящих - такие вот воробушки: "Ты очень маленький вообще. Поделать нечего..." Не успел тебе мир сказать "привет", как уже и - "пока". Я лично концентрируюсь на следующей строке - "Так хоть какашку на плаще оставь для человечества". Как тот говорил, сойдёт за мировоззрение.

Гопник (насмешливо): Критик уев. Стоша Говназад.

Цензор (насупив брови): Предупреждаю!

Ботаник: Да, минус ему в карму! Или вообще забанить!

Гопник (удивленно): Заебанить? Да я тя...

Цензор (грозно): Последнее предупреждение!

Гопник: А чё, им можно, значит, а мне нет?!

Цензор (веско): Что дозволено Ю-Критику, не дозволено "быку".

 

- Звучит "Жизненный опыт" -

 

Гопник: Ну, во ж! Как у Феди Чистякова! "Школа жизни - это школа капитанов, там я научился водку пить из стаканов. Школа жизни - это школа мужчин. Там научился я обламывать женщин..."

Корректор (удивленно): Вошь? Каку Феди Чистякова?

Доктор (листая историю болезни): В те времена Дядя Федор ещё был душевно нездоров, что, совершенно очевидно, явилось следствием дурной наследственности, передавшейся ему от матери, и невоздержанности в употреблении спиртных напитков и иных расширяющих сознание веществ...

Критик (глумливо): Да, кое-кому может прийти на ум группа "Ноль". Дядя Фёдор он вообще такой, на ум приходящий.

Корректор (удивлённо): Да?

Цензор: Наум Маркович, это не про вас.

Критик: Однако в противовес нулевой группе, у эсэсовцев школа жизни - не просто другая, лишняя. Мудро сказано, одни с годами умнеют, другие становятся старше. "Жизненный опыт навис надо мной". Опыт - не что иное, как куча говна, которая с течением жизни становится всё больше и больше. Такой Монблан говённый. Никакого проку от него нет и быть не может. Стареешь, глупеешь, мерзеешь...

Беня сотоварищи прекрасно это понимают и каждой своей песней будто шлепают слушателя по жопе: "Не старей, дуралей, не старей!"

Цензор: Гурзуф Арифович, держитесь в рамках!

Критик: Кстати, о рамках. Музыкально всё - в рамках эстрады конца 60-х - середины 70-х...

Старожил: Да-да, вспоминается Аида Ведищева! "Вот и нааам сразу всееем счастье кажется ряаадом савсеем. А итии да невоо далекоо далекоо далеко..."

Критик: Ну, почему сразу Ведищева? Чуть что, так Ведищева! Я бы, скорее, вспомнил Ларису Мондрус...

Старожил:...Нину Пантелееву?

Критик:...Лидию Клемент!

Старожил:...Нину Дорда!

Ботаник (несколько истерично): Да дайте же послушать!

 

- Звучат "Морозы" -

 

Редактор: Очень, очень жизненно! Настоящая кагтина...

Гопник:...маслом! "Дрочи, прилетели!"

Цензор: Пошел на фиг, урод! (залепливает рот гопника внутренним скочем)

Редактор: Да, геалистическое полотно. Почти как у ганних пегедвижников.

Корректор (удивленно): Каку передвижников?

Редактор (раздраженно): Да, как у пегедвижников. Цитигую: "зима - это пгонизывающий до костей холод, стылые гуки-ноги и беспгиютность, тоска, безнадёжность". Вот и тут - как "Зимний день" Павла Федотова. Или "Дети-нищие" Фигса Жугавлёва.

Корректор: Ну, эт ты загнул, Моисеич!

Критик: А, по-моему, пусть и чересчур витиевато, но верно подмечено. Холод, бесприютность, безнадёга. Мы все так, как собака в песне, просим, чтобы нас почесали за ухом. Хотим хоть немного тепла. И замерзаем без него. Даже на самых близких - ни сил, ни времени. Всё мышиная возня, всё дела, дела...

Внутренний Следователь: Эт да, дела, дела...

Ботаник: Шшшшшшш!

 

- Звучит "Меж нами" -

 

Критик: А вот и своеобразный ответ. И продолжение темы: "Никто нам не обещал, что будет легко!" И - под сурдинку... С первой до последней ноты - будто мороз рисует на оконном стекле - завиток за завитком. Фантастически красиво! Аж сакраментальный мороз по коже...

Старожил: Уместно вспомнить музыкальные темы Анджело Бадаламенти из "Твин Пикс".

Ботаник (тихо): Бра-во...

Критик: "Твин Пикс" всегда уместен: энциклопедия жизни. И смерти. А Браво... Нет, Браво всегда было туповатым проектом. Подделка под 60-70-е. Лубок. Эсесовцы - гораздо тоньше. Это уже даже не стилизация, как, к примеру, у Лявона Вольского в его "старых песнях о второстепенном". Некоторые сравнивали Беню с Умкой - за манеру петь. Тут тоже можно провести параллели, только шире. У эсесовцев - то же глубокое погружение в материал, понимание и со-чувствование. Хотя музыкальные ориентиры, безусловно, разные.

Возвращаясь к банде батьки Хавтана, там тексты, за редким исключением, такое же редкое говно. А у свадьбы они интересны и...

Ботаник (шепчет):

Меж нами пролегал белый свет

Он был так удивительно спет

Неведомою птицей без рук

Но от неё остался лишь звук

И перо

На сосновом бюро

Редактор (кивает): Поэзия, батенька, несомненно, поэзия.

 

- Звучит "Во мгле новолунья" -

 

Ботаник: Ой, ой, Поль Верлен!

Внутренний Панк (передразнивает): Ой, ой... Панки, хой! Не Поль, а Том Верлен! Не было б Television, никаких роттенов да страммеров бы не было. И кулинковичей ваших тоже!

Критик: Не будем пришивать рукав, Television тут не при делах. А песня - международный хит. Вообразите на секунду: эсесовцы запели исключительно по-французски! Что б тогда запели?! Наверняка, не ставили б уже в рядок с детьми детей, космическими червями да всякими рэпами. А читали в разных NME что-нибудь вроде: "Люми Бень из группы "Нос даржент", как матерый дворник, большой совковой лопатой убирает с дороги грязный снег всяческих Эйприл Марч да Джейн Биркин и становится плечико к плечику с натуральным золотоволосьем современной поп-музыкальной сцены, таким, как Милен Фармер..."

Панк: Ты свои местные слюни на импортных критиков не вешай!

Старожил: О, Милен! Какой она была марионеткой в фильме-клипе Лорана Бутона "San Contrefacon"! А в "Tristana"...

Корректор (задумчиво):...а волосы у нее не рыжие, крашеные. (встрепенувшись) Но как поёт!

Панк: Ну, как "как"?! (передразнивает) ля-ля-ля-люн... Не надо ля-ля! Вот Элисон Моссхарт из The Kills, вот та поёт!

Корректор (внезапно с жаром): Так поёт, что я, знающий по-французски шерше ля фам да паркуа па, всё-всё понимаю!

Критик: Да, поёт... Даже лучше так - Поёт! Передаёт самые разные нюансы - текста, мелодии, эмоций. Пожалуй, Элисон покуривает.

Доктор: Курить - вредно! Особенно женщинам. Особенно беременным. От курения...

Панк (перебивает):...беременеют! А ещё от него - озоновые дыры. В башке. Склифосовский, ты не лечишь, ты гонишь!

Ботаник (устало): Когда ж вы уже, прошу прощения, заткнётесь?

 

- "Голубое платьице" -

 

Старожил (неуверенно): Ой, это же... это... "крутится, вертится шарф голубой"...

Критик: Да, можно рассматривать это, "из помойки катится голубое платьице", как парафраз на знаменитый шарфик. Только у эсесовцев нет даже налета поверхностности и дешёвого зубоскальства. Прямо бурильная установка: "Никто не избежит помойного ведра"! В лоб. По-настоящему глубоко и трагично.

Старожил: И гармошка, как там - "крутится, вертится, хочет упасть..."!

Доктор (с издёвкой): Гармошка не "кактам", а как в "Левом предсердии"! Снова те самые сердечные клапаны...

Корректор (рассеянно): Сердешные...

Критик: Верно подмечено - сквозная тема: из интро, "Левого предсердия", в аутро, "Правое". А "Голубое платьице" - получается, центральное произведение альбома, его квинтэссенция, пик.

Старожил: Пик Коммунизма!

Панк: Пик онанизма!

Цензор: За гопником захотел?

Критик: Самое время подробнее остановиться на текстах.

Доктор: Да, такое понимание темы.

А боль идёт, а боль идёт

И всё никак не прекращается

Она не помещается

В живот

Она живёт

Она всегда везде живёт

И лишь слегка перемещается

И если не в тебе она

Взгляни

Она уже кого-то жрёт

Кого-то ждёт

Кем, бишь, она работает? Не коллега, часом?

Панк: Опять подлечиваешь! Коллега... Да, панк она - по жизни: "Никто не избежит помойного ведра". В тютельку. Мы все живем для того, чтобы завтра сдохнуть!

Внутренний Католик: А мне, как говаривал известный литературный персонаж, приятнее выпить за бессмертие! И Свадьба со мной, полагаю, солидарна. Послушайте внимательно: "Не плачь!.. Небосвод над ним сияет голубой-преголубой"! В помойное ведро полетит лишь старая, отжившая своё змеиная кожа. А тот, кто тянется к Небесам, живёт с ними в согласии, не умрет!

Критик: Заметьте, как талантливо и аккуратно эсесовцы заворачивают глубокие и серьезные вещи в цветастую блестящую праздничную упаковку. Одно дело - яркие мелодии Бени. Другое - как они звучат в альбоме. Снимаю шляпу перед музыкантами, но, в первую голову, перед Джоржем Пуншем, который несёт ответственность за аранжировки. Когда читаешь, на чём играли, до того, как послушал - а там инструментов двадцать! - закрадывается опасение, что услышишь дворовый любительский оркестрик прапорщика Перцева...

Корректор (суёт нос): Дворовый? Гитарный перебор?

Критик: Полный... перебор! Так, нет! Звучит только то, что надо! Так что неискушенный слушатель воспринимает всё легко и без насилия над собой. Ну, сплошной позитив! Было бы это выполнено в более тяжеловесной эстетике, вроде пресловутого русского рока, со всех сторон уже вопили бы: "Не надо грузить!" А так - всё буквально само всасывается...

Доктор (перебивая): Да! Всасывается в кровь! Клапаны сердечные гонят кровь по артериям и венам. И вот ваш организм уже отравлен песнями и менталитетом Свадьбы.

Католик: Не отравлен. Очищен! И почти спасён.

Критик (весь в себе): Уверен, Пуншу было бы о чём поговорить с Никитой Емельяновым из Калачиком Рядом.

Ботаник (с обидой): Вуд ю лайк ту помолчать?

 

- "Скок-поскок" -

 

Критик: Заметьте, как после "Платьица" меняется... Да, всё! Тональность песен, тексты, аранжировки! Это уже не французский шансон, не эстрада тридцатилетней давности.

Редактор: Да, типичная кустугицевщина.

Критик (глумливо): Ну, скажем, всё-таки не кустурицевщина, а, если так угодно, бреговичизна. Но это поверхностно, для тех, кто не в курсе, что практически все русские песни - это, на самом деле, отголоски либо цыганского, либо, гораздо чаще, еврейского фольклора!

Редактор: Ну почему у вас чуть что - сгазу евгеи?!

Корректор: Действительно. Тогда уж скорее грузины. Наши евреи, они ж ашкенази. А Ашкенази - древний грузинский род... Хм, наверняка, еврейский.

Старожил (перебивает): Мало кто знает, что настоящие грузины, как и евреи, рыжеволосы и голубоглазы. И в Гаскони французской живут такие же. Поэтому Д'Артаньян, скажем...

Доктор (перебивая): Нет, послушайте, как всё медицински точно, прямо микрохирургия.

Панк (язвительно): Микрохирургия мозгха!

Доктор (отмахиваясь, как от осенней мухи): Да послушайте же: всё практически ясно без слов! Вот - сёрфовая гитара и ионика - идёт слегка нетрезвый Поэт. Вот - ксилофон и скрипка - за ним на куриных лапках прыгает Смерть...

Ботаник: Сёрфовая - это с флэнжером, да?

Критик (копируя доктора из "Формулы любви"): Так я договорю.

Последние три песни альбома - несомненно, кредо эсесовцев! В "Платьице" точки над "ё" уже расставлены: жизнь - боль, трагизм, смерть и - помойное ведро. Но над всем - голубой небосвод.

Католик (перебивает):...и всё в твоих руках. Выбор, вот он - помойное ведро или Небеса.

Редактор (с еврейским прищуром): Ага, "а поэт сходил за тгяпкой и пгишиб её в углу". Пгишиб! А как же библейское "не убий"? Гогеть ему в аду.

Панк: Ну, вы, блин, даёте... Жесть.

Критик: Прикольно. Но главное, естественно, не в этом. "Ни печального финала, ни трагичного конца!" Это, полагаю, они не только о своих песнях, но, как всюду у них, гораздо шире и глубже. "Помойное ведро" - не приговор. Всё дело, пафосно выражаясь, в том, кто ты и куда движешься.

Католик (упорно): Я же и говорю! Господь дал человеку свободу выбора - добра и зла. Но не надо же понимать так узко!

Редактор: Ах, оставьте уже свою клегикальную пгопаганду. Там пгопаганда, тут пгопаганда. Тошнит.

Доктор (с фальшивым участием): Тошнит? Отравились? Или токсикоз?

Критик (с нажимом): Так я договорю. "Скок-поскок" - первая в этом ряду эсесовских песен-кредо. А вот и вторая

 

- Звучит "Разнообразно" -

 

Корректор: Опять эта...

Панк (с издёвкой):...кустодиевщина!

Корректор: Кустурицевщина. То есть бреговичизна.

Старожил (мечтательно): Дааа, настоящая русская свадьба. В смысле еврейская. Или цыганская...

Панк: Ясен пень, русская: "На крыше голуби йе-буцца!"

Цензор: Свободен! (заклеивает панку рот внутренним скочем)