Change to yourself with me (окончание)

Mad Gentle Essence / Steffy

Change to yourself with me (окончание)

Предупреждения: ненормативная лексика, дозированный ангст, гомосексуальные отношения.

***

Кусая палец, уставившись в монитор, на пустое поле сообщения электронной почты, он пытался сообразить, какое обращение будет сейчас подходящим.

"Малыш? Вроде, нормально? Я же так его называл... тогда. А сейчас это будет нормально? "Здравствуй, малыш"? "Привет, малыш"? Или просто: "Здравствуй, Билли!"? Черт! Даже это написать не могу... И как я вообще собрался письмо нарисовать?"

Он даже не решил, сказать ли про найденный блог и, если да - то, что именно? Понимал, что Билл от этого вряд ли будет в восторге. Но врать, что ему какими-то иными путями удалось выйти на электронный адрес Уильяма, было бы глупо. Что он мог сказать по этому поводу? Да ничего! А это означало, что про блог по любому придется признаваться.

"Надо про него как-то вскользь... Кому бы понравилось, что тот, от кого ты сбежал на край света, все о тебе знает? Особенно после... Главное - не показывать, что я знаю, как он на самом деле относится ко мне... Тогда просто, типа: "Адрес нашел в твоем дневнике и решил написать". Так, что ли? Ладно, сейчас это не самое важное. Начну пока с: "Здравствуй, Билли!", а там, если что, изменю. Нужно уже как-то начинать".

Томас напечатал: "Здравствуй, Билли!"
И теперь тупо смотрел на эту строчку.
Хотелось с налету писать извинения, признания в любви, какой он придурок, что все испортил. И молить о прощении, молить, чтобы вернулся...
- Твою мать! - выругался Том сам на себя и выдохнул, зябко поежившись. Оглянулся и, привстав со стула, потянул плед с постели, накинул на плечи и устроился перед экраном, вытянув ноги под стол, пытаясь немного расслабиться.
Cнова склонился к клавиатуре и стал медленно набирать слова.

"Я знаю, что моего письма ты вряд ли ждал, но так получилось, что я нашел твой блог, а в профиле твой мейл указан, поэтому и пишу..."

Томас рассматривал напечатанное, и оно ему не нравилось.

"Поэтому я пишу!!! Идиот... Поэтому... Потому! Писатель, бля..."

"...и я не мог тебе не написать", - исправил Том последнюю часть предложения.

"Знаю, что ты очень зол на меня, и полностью тебя понимаю, мне бесконечно жаль, что все так получилось, Билл. Я уже миллион раз пожалел о том, что натворил. Это было чудовищно глупо. И я не знаю, какими словами вымаливать теперь у тебя прощения, малыш..."

Том замер, глядя на последнее слово, оно так легко легло в текст, что он даже удивился.

"Так будет хорошо. Оно тут к месту. Не надумано, по крайней мере... Он поймет, почувствует... Должен..."

"Ты мне ОЧЕНЬ дорог, Билли. Я знаю, что не должен говорить о своих чувствах..."

"Угу! А что ты делаешь сейчас, идиот? Биржевыми сводками делишься? Блин... А если написать все, как есть... что ни черта в голову не лезет?"

"Знаешь, писатель из меня фиговый, я и писем не писал никогда... Я не знаю, что писать. Я знаю, ЧТО хочу сказать, но как это выразить, чтобы ты меня понял и поверил, я даже не представляю. Уже двое суток голову ломаю, что и как, и все равно чувствую, что хрен нормально напишу... В мозгах такой бедлам, как после ядерного взрыва. Я еще толком в себя не пришел после таблички "Сдается" возле твоего дома... Теперь уже - бывшего. Да? Но я, наивный, тогда еще надеялся, что смогу дозвониться, узнать, где ты... А ты и там все концы оборвал... Я чуть не чокнулся, Билл".

Томас выдохнул и остановился, перечитывая текст.

"Чуть не чокнулся... Ага... Да, чокнулся ты, Трюмпер. Давно уже".

"Боюсь думать о том, что больше не смогу тебя увидеть. Меня это пугает до смерти. Я не помню, когда нормально спал и ел. Живу по инерции, как робот... Никогда и не из-за кого так себя не чувствовал. И я не могу с собой справиться. Наоборот, я как будто с каждым днем что-то теряю... Перестаю понимать - нахера мне вообще все это без тебя? Эта суета, работа, учеба... Какие-то планы строить, куда-то ходить, о чем-то мечтать, на что-то надеяться... Если тебя рядом нет, зачем мне все это? Если все, о чем я сейчас брежу, связано только с тобой...
Я без тебя не могу. Нет, ты не думай, я не пытаюсь давить на жалость или что-то в этом роде. И я не шизофреник, чтобы сводить счеты с жизнью. Жить-то я буду. Только нормально - не смогу..."

Вцепившись в плед, Том завернулся в него, испытывая такую тоску, что стискивал зубы, боясь завыть.

"Вот так вот, Билли... Я не стану писать, что знаю, как тебе хреново без меня, не буду писать, что ты любишь меня не меньше, и это не просто мои догадки. Не буду играть на этом. Все это ты знаешь и без меня. Я просто хочу, чтобы ты подумал еще раз. Чтобы понял, что так, как люблю тебя я, любить не будет никто. Встретив тебя, я изменился, но я не гей, просто ты заставил влюбиться в себя до потери памяти. И никто бы этого не смог... я уверен, что мне не нужно такое с кем-то другим. Зачем мне парни? Мне нужен ты, только ты. Пойми это. И вернись, если можешь. Пожалуйста..."

Том поднес ко рту холодные пальцы, согревая их дыханием.

"Блядь... Ну, дома же, вроде, не холодно, а руки ледяные... Что за хрень?"

И допечатал несколько последних строк, надеясь, что все это заставит Уильяма выйти на связь.

"Ты дай о себе знать, Билли. Я в курсе, что ты уехал до Рождества, и не прошу тут же бросить все и кинуться мне на шею, понимаю, что это нереально - так быстро ждать от тебя прощения, учитывая, что я наворотил... Просто прошу, чтобы ты не молчал. Позвони мне или скинь свой номер. Нам нужно поговорить, Билл.
Том".

"Я буду ждать. Тебя, Билли..."

Он еще долго не мог решиться отослать письмо, перечитывая его сто раз вдоль и поперек. Кусая губы, зябко кутаясь в плед.
А когда все-таки ткнул в кнопку отправки, то не дышал несколько секунд, как будто Билли вот сразу же и увидит написанное.
Наконец, выдохнул.

"Трюмпер, ты идиот! Вообще неизвестно, когда он проверит почту. Может, через неделю..."

 

***

Но Биллу даже в поездке приходилось заглядывать в свой рабочий ящик, принимать заказы, хотя он вежливо просил клиентов отложить обсуждения новых проектов до окончания рождественских каникул, но по работе все же периодически отписывался. Почту с личного мейла он снимал автоматом, но пробегал глазами, особенно не задерживаясь - подписки с блоггера, несколько сообщений от знакомых, спам - и когда среди них появилось письмо с незнакомым, но явно немецким адресом, это хоть и немного напрягло, но не удивило. До тех пор пока он его не открыл.
Билл все-таки кликнул на маленький значок конвертика и, вместе с этим, открыл рот - письмо было от Тома.
Его словно ледяной водой окатило. Он захлопнул ноут и отдернул руки, как будто получил удар током.
- О, нет, - сглотнул и медленно сполз с кровати, хватаясь за пачку сигарет, роняя ее, поднимая с пола, чувствуя, как его реально штормит от головокружения. Забрел в ванную и, открыв кран, напился прямо из него. Потом вытер тыльной стороной ладони рот и поднял взгляд на зеркало, откуда на него смотрела донельзя бледная физиономия.
- Трюмпер... Что ж ты, сволочь, творишь?
Уильям уселся прямо на мягкий коврик на полу и закурил, опершись о стену. Он дымил, как паровоз, тихо радуясь, что это письмо по счастливой случайности не обнаружил при всех в автобусе - они с группой только час как приехали в гостиницу с очередной экскурсии.
"Вот был бы номер! Народ бы там распугал тихой истерикой... Том, тебе мало? Или ты думаешь, что мне мало? Бог мой... Ты же убиваешь меня! Или потому, что я ЕЩЕ жив, ты никак не угомонишься? Что нового ты мне хочешь сообщить? Может, мне лучше не читать ЭТО?"
Уильям лихорадочно размышлял, где Томас мог добыть его адрес. Так и не додумавшись до истинной причины, просидел без сигареты еще минут десять, пока не нашел в себе силы подняться и снова открыть ноутбук.
- Чтоб тебя-я-я! - проскулил он, прочтя первые строчки и поняв, ГДЕ Том обнаружил его мейл. - Бля!!!
"ТАМ ЖЕ ВСЕЕЕЕЕ!!! От и до.... Пиздец!" - Билл почувствовал себя голым. Ему никогда в голову не могло прийти, что Том может найти его дневник.
Через минуту Картрайт немного расслабился, когда дошло, что блог у него на английском, а это значило, что, скорее всего, Том или вообще не понял ничего, или понял, но очень мало. По крайней мере, он на это надеялся изо всех сил.
Это немного успокоило. Тем более что Том даже словом не намекнул, что знает о содержании дневника.

"Хотя, при большом желании, Том бы нашел возможность перевести все на немецкий. Ладно, чего гадать теперь? Уже ничего не исправишь. И писал я там только правду, и он даже про Шона все знает. И то, что я с самого начала Тома хотел - об этом не раз мы говорили... Я не врал. Это главное. Так что - плевать!"

- Будешь ждать? - прошептал шепотом Билл, буквально проглотив письмо.
Покачал головой, холодными пальцами сжимая предплечья.
- Чего еще ждать, Том? Чего?
Билл уже знал, что отвечать не будет. По крайней мере, не сразу. Он к этому не готов совершенно. Он даже приблизительно не представлял, что можно написать в ответ.

***

Том последующие дни из своей почты практически не вылезал. Для него, пребывавшего на грани нервного срыва до обнаружения блога, теперь с каждым часом ожидание становилось все нестерпимее.
Билл не отвечал. Ни буковки, ни точечки. Это сводило с ума и вызывало желание разбить ноут к чертям.
На третий день, уже задерганный дальше некуда, Том не выдержал и решил написать сообщение в блог Уильяму. Прямо в комментарии к последнему посту, туда, где англичанина утешали его читатели. Он написал, яростно лупя по клавиатуре, злясь на себя, на Картрайта, который не удосужился хоть как-то отреагировать на его практически вопль о помиловании.

"Билл, даже если у тебя совершенно нет желания со мной общаться, ты мог бы сообщить мне об этом. Просто для того, чтобы я знал, что письмо ты все-таки прочел. Так что, если можешь, пошли меня нахуй, и я больше тебя не побеспокою. Обещаю.
Том.

P. S. И это... С Рождеством тебя. И с Новым годом".

Не раздумывая, нажал на отправку. Текст исчез, но среди комментов блога так и не появился, вместо него вылезла надпись на английском: "Ваш комментарий будет опубликован после одобрения".
- Чьего одобрения, бля? Идиотизм какой-то...
Томас от бессильной злости вырубил ноутбук, даже зная, что через пару минут, чуть поостыв, снова полезет в дневник любимого парня и на почту - в ожидании ответа. Необходимого ему как воздух.

***

Это было первое Рождество, которое Трюмперу, по всей видимости, предстояло провести одному. И не только потому, что не было рядом человека, с которым он хотел быть в это время, но еще из-за того, что Том просто не представлял, как может праздновать что-то с таким настроением.
Он все больше опасался, что начнет пить от безысходности и сорвется в загул.
От Билла не было вестей - ни писем, ни звонков по телефону, с которым Том сейчас не расставался. А в дневнике так и не появилось отправленное им сообщение.
К его и так взвинченному настрою начала примешиваться досада - бесило молчание Картрайта.
Том не раз удерживал себя от написания еще одного письма - оно-то уж вряд ли бы состояло из нормативной лексики - понимая, что сделает этим только хуже.

"Я же и так все выложил. По мне что, не видно, что я, бля, уже на пределе? Что он делает? Сука, Билли... напиши мне, а? НАПИШИ!!!"

Наконец, утром двадцать второго декабря, Том чуть не прокусил губу от волнения, накрывшего волной, когда увидел на почте долгожданное письмо.
- Да, неужели?! Принц Уильям соизволил ответить? - он язвил, но скорее от растерянности и смятения, чем от желания поглумиться. - Ну, чего мы достойны, по мнению Вашего Высочества?
В ту ночь, когда он впервые увидел электронный адрес Билла, "sweet prince" - Тома даже передернуло.

"Милый Принц".

Это задело, сразу на ум пришла песня группы "Placebo". Он знал, кому именно Брайан Молко посвятил ее. Всплыла строчка из текста, когда-то въевшаяся намертво: "Заделай дыру в моей вене".
Вот после этого Том начал ловить себя на том, что называет Билла именно так - принц Уильям или просто Принц.