Некрасов Н. А. -                  20 Ноября 1861

 

Я покинул кладбище унылое,
Но я мысль мою там позабыл, —
Под землею в гробу приютилася
И глядит на тебя, мертвый друг!Ты схоронен в морозы трескучие,
Жадный червь не коснулся тебя,
На лицо через щели гробовые
Проступить не успела вода;
Ты лежишь, как сейчас похороненный,
Только словно длинней и белей
Пальцы рук, на груди твоей сложенных,
Да сквозь землю проникнувшим инеем
Убелил твои кудри мороз,
Да следы наложили чуть видные
Поцелуи суровой зимы
На уста твои плотно сомкнутые
И на впалые очи твои…             Стихотворение посвящено смерти Добролюбова.

Некрасов Н. А. –                     Ты не забыта…

«Я была еще вчера полезна
Ближнему — теперь уж не могу!
Смерть одна желанна и любезна —
Пулю я недаром берегу…»   

Вот и всё, что ты нам завещала,
Да еще узнали мы потом,
Что давно ты бедным отдавала,
Что добыть умела ты трудом.

Поп труслив — боится, не хоронит;
Убедить его мы не могли.
Мы в овраг, где горько ветер стонет,
На руках покойницу несли.

Схоронив, мы камень обтесали,
Утвердили прямо на гробу
И на камне четко написали
Жизнь и смерть, и всю твою судьбу.

И твои останки людям милы,
И укор, и поученье в них…
Нужны нам великие могилы,
Если нет величия в живых… Некрасов Н. А. –                          В.Г. Белинский

В одном из переулков дальнихСреди друзей своих печальныхПоэт в подвале умиралИ перед смертью им сказал: "Как я назад тому семь летДругой бедняк покинул свет,Таким же сокрушен недугом.Я был его ближайшим другомИ братом по судьбе. Мы шлиОдной тернистою дорогойИ пересилить не моглиСудьбы, равно к обоим строгой.Он честно истине служил,Он духом был смелей и чище,Зато и раньше проложилСебе дорогу на кладбище...А ныне очередь моя...Его я пережил не много;Я сделал мало, волей богаПогибла даром жизнь моя,Мои страданья были люты,Но многих был я сам виной;Теперь, в последние минуты,Хочу я долг исполнить мой,Хочу сказать о бедном другеВсё, что я видел, что я зналИ что в мучительном недугеОн честным людям завещал... Родился он почти плебеем(Что мы бесславьем разумеем,Что он иначе понимал).Его отец был лекарь жалкой,Он только пить любил, да палкойК ученью сына поощрял.Процесс развития - в РоссииНе чуждый многим - проходя,Книжонки дельные, пустыеЧитало с жадностью дитя,Притом, как водится, украдкой...Тоска мечтательности сладкойИм овладела с малых лет...Какой прозаик иль поэтПомог душе его развиться,К добру и славе прилепиться -Не знаю я. Но в нем кипелРодник богатых сил природных -Источник мыслей благородныхИ честных, бескорыстных дел!.. С кончиной лекаря, на светеОстался он убог и мал;Попал в Москву, учиться сталВ московском университете;Но выгнан был, не доказавКаких-то о рожденьи прав,Не удостоенный патентом,-И оставался целый векНедоучившимся студентом.(Один ученый человекКолол его неоднократноТаким прозванием печатно,Но, впрочем бог ему судья!..)Бедняк, терпя нужду и горе,В подвале жил - и начал вскореПисать в журналах. Помню я:Писал он много... Мыслью новой,Стремленьем к истине суровойГорячий труд его дышал,-Его заметили... В ту поруПришла охота прожектеру,Который барышей желал,Обширный основать журнал...Вникая в дело неглубоко,Искал он одного, чтоб тот,Кто место главное займет,Писал разборчиво - и срокаВ доставке своего трудаНе нарушал бы никогда.Белинский как-то с ним списалсяИ жить на Север перебрался... Тогда всё глухо и мертвоВ литературе нашей было:Скончался Пушкин; без негоЛюбовь к ней в публике остыла...В бореньи пошлых мелочейОна погрязнув поглупела...До общества, до жизни ейКак будто не было и дела.В то время как в родном краюОткрыто зло торжествовало,Ему лишь "баюшки-баю"Литература распевала.Ничья могучая рукаЕе не направляла к цели;Лишь два задорных полякаНа первом плане в ней шумели.Уж новый гений подымалТогда главу свою меж нами,Но он один изнемогал,Тесним бесстыдными врагами;К нему под знамя приносилЗапас идей, надежд и силКружок еще несмелый, тесный...Потребность сильная былаВ могучем слове правды честной,В открытом обличенье зла... И он пришел, плебей безвестный!..Не пощадил он ни льстецов,Ни подлецов, ни идиотов,Ни в маске жарких патриотовБлагонамеренных воров!Он все предания проверил,Без ложного стыда измерилВсю бездну дикости и зла,Куда, заснув под говор лести,В забвеньи истины и чести,Отчизна бедная зашла!Он расточал ей укоризныЗа рабство - вековой недуг,-И прокричал врагом отчизныЕго - отчизны ложный друг.Над ним уж тучи собирались,Враги шумели, ополчались.Но дикий вопль клеветникаНе помешал ему пока...В нем силы пуще разгорались,И между тем как перед нимЕго соратники редели,Смирялись, пятились, немели,Он шел один неколебим!.. О! сколько есть душой свободныхСынов у родины моей,Великодушных, благородныхИ неподкупно верных ей,Кто в человеке брата видит,Кто зло клеймит и ненавидит,Чей светел ум и ясен взгляд,Кому рассудок не теснятПреданья ржавые оковы,-Не все ль они признать готовыЕго учителем своим?.. Судьбой и случаем храним,Трудился долго он - и много(Конечно, не без воли бога)Сказать полезного успелИ может быть бы уцелел...Но поднялась тогда тревогаВ Париже буйном - и у насПо-своему отозвалась...Скрутили бедную цензуру -Послушав наконец клевет,И разбирать литературуСозвали целый комитет.По счастью, в нем сидели людиЧестней, чем был из них один,Фанатик ярый Бутурлин,Который, не жалея груди,Беснуясь, повторял одно:"Закройте университеты,И будет зло пресечено!.."(О муж бессмертный! не воспетыЕще никем твои слова,Но твердо помнит их молва!Пусть червь тебя могильный гложет,Но сей совет тебе поможетВ потомство перейти верней,Чем том истории твоей...) Почти полгода нас судили,Читали, справки наводили -И не остался прав никто...Как быть! спасибо и за то,Что не был суд бесчеловечен...Настала грустная пора,И честный сеятель ДобраКак враг отчизны был отмечен;За ним следили, и тюрьмуВраги пророчили ему...Но тут услужливо могилаЕму объятья растворила:Замучен жизнью трудовойИ постоянной нищетой,Он умер... Помянуть печатноЕго не смели... Так о немСлабеет память с каждым днемИ скоро сгибнет невозвратно!.." Поэт умолк. А через деньСкончался он. Друзья сложилисьИ над усопшим согласилисьПоставить памятник, но леньИсполнить помешала вскореБлагое дело, а потомМогила заросла кругом:Не сыщешь... Не велико горе!Живой печется о живом,А мертвый спи глубоким сном...