Тот, кто собрался жить завтра - умер сегодня.

 

Мы все мечтаем.

Справлялся. Абсолютно. Живём мечтой Далёкой. И чем она далече, тем приятнее мечтать. Потому, что она недостижима. А значит не нужно бороться. Размышляем так, как наименее беспокойно: Чтобы взяться за мечту, нужно накопить миллион (миллиард), а это долго или (слава те господи) недостижимо. Вот будет миллион, тогда всё брошу... А это главное. Главная битва - с собой! С общими стереотипами. Бросить всё и шагнуть в сторону, в неизвестность. Но сулящую хоть что-нибудь, вместо каждодневной безнадёги с супом и котлетами... Для этого не нужен миллион. Каждый решает сам. Но супчик-то рядом. Один глаз в суп, другой - в ящик, а мечту - между. То есть в промежность.

Живём в поисках,

ожидании какого-то другого будущего. Может быть, это свет далёкого детства. Оно блеснуло солнцем и ушло. И уже непонятно откуда исходит этот дорогой сердцу свет. Неосознанное томление, смутная неудовлетворённость, которую спешим заткнуть пивом и сальными прибаутками... Боимся мечты. И остаёмся никем. Пока не освободим своё сознание, помогая себе проникнуться, воссоединиться с божественным промыслом.

Кто я, зачем на этой земле, что творю, что должен? В детстве нас оберегали родители, и все занозистые вопросы можно было оставить на взрослое потом. Настало потом, а вопросы те же. Только с годами стали жёстче, злее. Можно лгать и выкручиваться сколько угодно, представляя череду своих сомнительных дел, как что-то необыкновенно важное. Однако, оставаясь наедине с собой (чего очень не хочется, спокойнее изображать деятельность) со страхом осознаёшь, что всю жизнь ворочался в пустоте, и прятался от жизни, начало, которой блеснуло в детстве и исчезло в тумане лицемерия, бессмысленного лицедейства, затерялось в горах мусора, который хочется назвать результатом деятельности. Но на деле это только

результат жизнедеятельности.

 

 

Можно вместе с большинством

бросаться на выполнение каких-то великих дел. Но надо понимать, что это всегда с коллосальными жертвами и лишениями. И можно достичь победы. То есть, какого-то перелома. Однако, после, это большинство не способно воспользоваться результатами. Потому что и до этого никто индивидуально не умел нести личную ответственность за свою личную судьбу. То есть: Две руки, две ноги, голова, - сделай себя, и себе же ответь за сделанное!

После общей победы надо сразу делать себя. А ты потерял инициативу, не привык и боишься её брать, так как не привык за неё отвечать в индивидуальном порядке, а не в толпе. Поэтому сознательно или подсознательно, агрессивно не желаешь потенциальной ответственности. Пусть ответит кто-нибудь, а мне лень, да и, что получится - страшновато...

 

А ну его, вааще. Такая вот житуха. Верные мои левинцы, партийцы и проч... Скажи, Серёга! Серёга не смог, по причине сна. Хорошо, если человек умеет вовремя заткнуться. Это в мой огород.

 

 

О, Господи! От чего-же время-то так летит?

 

А другие, ничего. Тратят.

Вот человек, выпучив глаза, несётся на лыжах с горы. Хочется спросить его: - Куда? Что он ответит в этот момент? Сам-то задумывался?

Это так, о непонятных забавах. Ну, один - два раза... Но всё время? А если это гора - длинной в жизнь... И вот ты едешь, и тебе всё так же весело без всякой причины. А лыжи уже стёрлись до самых коренных зубов...

Ну должен ведь человек мудреть с возрастом. Хоть как-то! Представляю Далай-ламу, который раз за разом поднимается бугелем на горку и съезжает. Этакий розовощёкий недоумок, 70-90 лет от роду?

Каждый взрослеющий человек,- Далай-лама себе, младшему. В противном случае - недоумок.

 

Жизнь короткая. И одна. В ней не бывает черновиков. Всё один раз. И набело. Чего бы мы об этом не думали (...это начерно, после исправлю...) Ничего не исправишь. Всё навсегда. И потом, пройдя через это "всегда", на прошлое трудно оглянуться. И внутренний голос, с халдейской услужливостью, нашёптывает милые сердцу оправдашки:" Я плохого не помню, только хорошее; память избирательна и др." Нет! ты помни. Да, и помнишь. Только за многое стыдно. И сожаление высасывает сердце.

Такая вот непростая скаламерия. А ты, Серега, как худая кухарка:" А я так не дууумаю, это не от этого..." Да какая разница, как ты думаешь! Время, оно объ е к т и в н о. Вспомни, что ты думаешь и говоришь про баб, когда приходишь ко мне пить? Поругавшись дома! Только не ври. Да ты не сможешь. Потому, что зависишь от бабы, от обстоятельств, которые сам придумываешь... Пойми: Чтобы оставаться человеком, человеком мыслящим,- каждый должен иметь возможность уйти. Да! Сам ты, ты может быть сопьёшься, забомжуешь? Но ведь это тема!? Многие великие отмечали, что среди бездомных встречается больше нормальных людей. Мыслящих. Больше, чем в среде псевдо-нормально живущих.

 

Знаю. Будешь упираться рогом и отрицать, защищать и говорить, что всё хорошо. Хорошо живёшь, жена, в целом, хорошая. А после придёшь, и будешь стонать и пить.

Надо иметь возможность уйти, переосмыслить, передумать, перестроить, и вернуться. Вернуться к себе. Человеком! Но не раздавленным говном.

 

Если у человека отнять возможность выбора, он перестаёт таковым быть. Да, выбор - это всегда между плохим и хорошим, правдой и ложью, чёрным и белым. Будем откровенны! Ложь, подлость, и всё скверное всегда доступнее, прибыльнее, чем путь правды. Просто надо сказать себе это открыто. И делать выбор. Он твой.

 

Лучшие дела

остаются в мечтах. И уже не веришь собственной лжи в их исполнимость. Всё думается: - вот появится время и займусь этим самым, которое главное... Но ведь боюсь этого. Потому, что душу вынимает. Страшно. Не поймут. Шанс добиться резонанса от равнодушножующих - нулевой. А другие есть? Кто они? Да и какой прок, коли не знаешь куда. Или знаешь? Сказать ли это прямо сейчас? Себе?!

 

Грустно. Блуждаешь во мраке, а время неумолимо прессует. Накопленного жаль. Годы бился, чтоб не хуже чем... Но где она, светлая спокойная радость? Чему? А выход под носом. Брось колею и шагни в неизвестность! В сторону! В любую. И всегда окажешься на новой, своей, непростой, но радостной дороге.

Понятно: надо еду, надо одежду, надо деньги, бензин, дрезин... И вся эта кутерьма оставляет в колее и приземляет до полного закапывания. Невозможно глаз отвесть, а ты о мечтах. Однако сложного ничего. Только захотеть. Но желание должно быть таким, чтоб под ложечкой ныло. А для заветного и любимого дела найдется необходимое, и провидение укажет путь.

Однозначно! Работа ради жилья, машины, куршавельских веселух принесет в сердце сосущую тоску. Тоску о жизни, потраченной на пустое, даже если оно очень престижно.

Мечта легковесна, незрима, приятна. И ничего не стоит. Может потому и представляется недостижимой? Только сделав шаг, можно совершить второй. А там, за горизонтом она. Твоя мечта!

 

Нейтрино? Это

такие элементарные частички. В стародавние времена был такой очень умный учёный. Каницарро, что ли. Так он и придумал. Мол, именно из них, этих нейтрин, и состоит всё. Но её не изловить. Она прошивает Землю насквозь. Без остановки. Проникает куда угодно, делает, что хочет. От неё зависит всё! А она - ни от кого. Феномен. Прямо депутат какой-то!

 

Депутаты?

Это где? У них такие моргалки: Морг - и его нет! Остановить его невозможно, спросить не успеешь... Неприкосновенные. О, как! Из СМИ узнаёшь: непосильно, с чем-то там, борются, что 10-20 лет ранее натворили. Сами. Живут, вроде, неплохо. Даже очень. Ну, это узнаётся, когда кого-нибудь кокнут. Может они и сами не знают, что им хорошо? От того и мечутся с моргалками? Как блохи? Их гоняют, а они - из соц. экономики в кап., и обратно. Никак не изгнать. Может молитва или волшебство? Сказать, так: чуфырь-почуфырь! И их нет! Хорошо бы. Или пестициды какие? Говорят, от клопов помогает. Есть такой клоп-вонючка. В огородах живёт. Но в огородах, если честно, и без них дерьма хватает.

 

Кстати о дерьме.

СИГИ

(СИятельные ГосударИ)

Сиятельные государи - древний, но оч. гордый народец. Каждый, как минимум, сиятельный! И не меньше, чем сам себе Государь! А в просторечии - сиги. Отсюда и пошло: - сигануть куда-либо (в Думу, например). Так вот в древности, у этих сигов, половые органы находились в жопе. Поэтому, сливаясь в страсти, они целовали друг-друга в зад. (А, что делать-то?) Кончали, разумеется... (А чего ещё от туда дождёшься?).

С тех пор многое изменилось. Сиги удлинились. На пару сантиметров. Летают в космос. И лица у них тоже. Вытянулись. Но старый обычай не канул. Они так же страстно лижут зад и в благодарность гадят.

 

 

Однако, наука идёт дальше. На нейтрино - плюнуть и растереть. Теперь основа мироздания сааавсем другаааая. Вот вам!

Хотя, может вовсе и не Каницарро? Времени прошло уйма. Путается всё. Один - одно, другой - другое. Заглумить голову всякий может. Возьмём Серёгу: повитуха что наобещала? Хотя, вышло-то, может и не плохо. Думаю, в генералах-то он нахватал бы шилом патоки. А тут, батон купит и всё будет тихо. Как прежде.

 

 

Бедный, бедный депутат!

Жизнь поставил за мандат!

До последнего карата,

Всё за счёт электората!

 

Некогда мандатам спать,

Нужно имидж защищать!

 

Новостями по хлебалу,

Где неладно, что упало,

В бангладешах и непалах,

У китайцев и в Бали...

 

Хорошенько дать по рылу!

Что бы знали, что по чём,

Не склоняли, что бы Борю,

Всуе, вместе с Горбачём.

 

Пейте пиво, жрите в волю!

Заменителей полно.

Задолбали депутатов

Избиратели в говно!

 

Не промчаться под мигалкой,

Никого не задави!

Просто нету сил мандатских,

Пашем с ночи до зари.

 

Дать бы всем по свиноморде,

Что бы знали, как встревать.

Тише, вы! И не мешайте,

Делопутам воровать!

 

Бедный, бедный депутат,

Жизнь поставил за мандат!

До последнего карата.

Не свою. Электората.

 

 

БРИЛЛИАНТОВЫЙ БАМПЕР

 

Случается, меня просят рассказать что-нибудь. Вот я и рассказываю. Правда, не всегда ко времени. Ну да слушайте, кому охота.

Было это, когда власти стали меняться чаще, чем времена года. Многие обеднели, а иных распёрло, как бурьян на навозной куче. Я был нищ и гол. Не знал, за что взяться. От безденежья и безысходности голову переполняли самые фантастические планы и честолюбивые мечты. Некоторые настолько завладели мной, что представлялись совершенной достоверностью. Например: Я наскребаю денег на машину-развалюху, сознательно ударяю в зад шикарное авто, и оттуда выходит безукоризненно одетый господин. По воле случая, и моего везения, - это и есть Бриллиантовый Бампер! Слухи о Бриллиантовом Бампере давно ходили по городу. ТО, его кто-то видел, то кто-то встретился с ним... И всегда одно и то же: - он появляется в конфликтных ситуациях неожиданно, решает споры бескомпромиссно, предельно справедливо, сразу. Никто его не ловил. Все понимали, - тому, у кого бриллиантовый бампер, подвластно всё! Были случаи, когда Бриллиантовый Бампер распарывал автомобили зарвавшихся негодяев чуть ли не пополам! Короче, чудеса.

Однако, меня беспокоило другое: Как же он сделан, алмазный бампер, Как закреплены эти алмазы?, Какой они, должно быть, величины?, Да и сколько же их?... Я представлял себе всё это, и алмазы переливались в моём перевозбуждённом воображении, сверкали, расплывались... Часто этот сияющий туман переходил в такой же фантастический сон.

Словом, я сталкиваюсь. Выходит безукоризненный господин, я каюсь, клянусь, что сознательно искал встречи, но только затем, чтобы так же честно, бескомпромиссно, и. т. д., служить добру и справедливости.

 Дальше бескорыстный, предельно честный труд. (Уж это-то я сумею. Мне ли с моими, несомненными достоинствами, бояться его?!) Соответственно, и благополучие, уважение и тайная, плохо скрываемая, зависть простых людей и соперников, которые, как бы, догадываются, кто Я! Финал. Дальше голубая муть, сладенькая неопределённость...

 

Как-то, прервав серую полосу моих неудач, приятель предложил мне незначительное дело. Мне повезло. Я раскрутился. Сытно ел. Не вдруг ходил в гости. Ездил на новеньком джипе. Это уже не было в диковинку, но говорило о многом. Я обрёл вальяжные ужимки, и соответственно, считал, что чудес не бывает. Честолюбивые мечты бедности растворились в повседневном довольстве.

 

В один из обычных зимних вечеров, когда на улице грязь и темень, а город кажется праздничным и сказочным только потому, что ты в уютном автомобиле, - я подкатил к своей стоянке и увидел потрёпанный жигуль. Машина не очень-то и мешала. Но я её маленько подвинул. Бампером. Я и раньше так делал. Слегка, чуть коснувшись. Мол, нечего тут делать мелкоте. Жигуль завёлся и немного отъехал. Из него вышел человек с палкой и протянул руку, как бы прося подаяния. Неужели драться будет, - подумал я, и взглянул на палку. Это была не палка. Щётка-сметка. Что-то давно забытое, замутившееся временем, всколыхнулось, и не прояснилось. Тогда человек обмахнул зад жигулей смёткой, и я зажмурился... Всеми мыслимыми цветами переливался, вызывающе играя, бриллиантовый бампер!

А человек уже протягивал мне чистый лист. Я расписался, продолжая пребывать в прострации. В пустой, и от этого огромной, голове звенела одна мысль: «Всё. Теперь у меня ничего нет. Опять с нуля."

Интересно получается: только жить начал, только стал забывать стыд и унижения нищеты, и вдруг...

 

Прошло время. Я не стал ни богатым ни бедным. Стал другим. Ведь если выбираешь путь накопительства - то возможностям только две: богатство и бедность. Если путь доблести и чести - тоже две. Однако, доблестью и честью могут обладать целые народы, а богатство - привилегия единиц. И, надо сказать, зачастую подозрительная привилегия.

 

А тогда, я стоял в грязном снегу, оглушённый и не понимал. Наверное, я что-то забыл. То, что знал и помнил, когда был нищим и голодным. Можно догадаться, - случившееся, это лишь лёгкое, деликатное напоминание о чём-то таком, что предстояло вспомнить, и уже не забывать. Никогда.

 

Позвонился Серёга.

Поставил четвертинку. Посижу. Мои совсем достали. Мне вентиль на горячем менять, там давление знаешь какое? Я не знал. А она мне, - батон купи, не забудь. Ты понимаешь, работа почти ювелирная, там давление! А у меня в голове батон сидеть будет! Огорчась выпил.

Серёга, ты что, из генералов? Или тесть? Ага. Двадцать лет служил, да ещё пять лет, генерал-аншеф яму орден дал, - пропел Серёга. В ПВО служил. Генерала возил. Вот он своё барахло мне и всучил. Вроде, с барского плеча. Тогда и в правду вещь была. Теперь, вишь, сортиры чиню.

Я струганул сальца, для разговору, огурчик. Выпили. Помолчали. Мама говорила, когда повитуха пупочную грыжу замаливала, - нагадала мне генералом быть. Там, говорит, у него такая специальная шишка. Серёга потрогал голову. Шишка-то есть, а вот с генеральством бог оберёг. Ну их, знаешь. Я тогда на сверхсрочной засиделся. А после чую что-то не то. Вроде, как не свою жизнь живу. И двинул на свободу, от генеральских милостей.

А вот мой знакомый, тоже генерала возил. Потом дочку пару раз отвёз. Потом у неё живот вырос... Пришлось ему, как честному человеку, ну, это... Короче, Москва, ИнЯз, Нью-Йорк...

Иван, Серёга поморщился, то ли от темы, то ли от водки, - ты же меня знаешь! Нам чужого не нужно. Всё одно пропьём! Ха-ха.

Да. Это правда. И не нужно. И пропьём. Хе-хе.

 

 

Серёга ушёл,

а я вспомнил ещё одного ПВОшника. Жора. Георгий Аршакович. Светлый человек. Чистая душа.

 

или: