Глава 41. Давай умрем молодыми, Давай будем жить вечно

- Где он? - Я присела на стул прямо перед ней, прислонившись к столешнице.

Она пожала плечами, не отрывая глаз от кроссворда.

- Прошу, - произнесла я. - Скажите мне.

- Это конфиденциальная информация.

Ага! Она что-то знает.

- Но это важно.

Она одарила меня долгим тяжелым взглядом, словно пожилая Дама из мыльной оперы. Я даже не дернулась. Наконец, она отложила карандаш на стол и скрестила руки.
- Теперь счастлива?

- Я буду счастлива, если Вы скажите мне, где Патрик.

- Откуда мне знать, где он?

- Потому что. - Я улыбнулась своей Cамой Искренней Улыбкой. - Вы все знаете.

Ее взгляд стал подозрительным.

- Пытаешься меня умаслить?

Проклятье, не достаточно искренне.

- Да нет же, - возразила я. - И какая вообще разница? Просто скажите мне, где он.

Она покачала головой.

- Я все сказала.

Я сердито вздохнула. Смерть так же отстойна, как и жизнь! Куча глупых бессмысленных правил.

- Я ведь вежливо Вас прошу, - сказала я. - Пожалуйста. Его нет уже несколько недель. Я беспокоюсь за него.

Она саркастично усмехнулась.

- Забавно, ведь его нет по твоей вине. - Она развернула кроссворд.- И, кстати, это твоя вина, что теперь мне некому помочь с номером восемнадцать по горизонтали. - Она снова потянулась за ручкой.

Внезапно, я вспомнила про анкету, которую заполняла в свой самый первый день в «Куске». Что если Патрик заполнял такую же, только много лет назад? Быть может, у Дамы с Кроссвордом есть досье и на него? Я наклонилась и выхватила у нее кроссворд.

- Эй! - воскликнула Дама с Кроссвордом.

Я покачала головой.

- Не отдам, пока не дадите мне досье на Патрика. - Я достала ручку, пока она в ужасе смотрела на меня, и начала заполнять ответы.

- Только не ручкой! - закричала она. - Нельзя ручкой!

- Что ж, посмотрим... - я проигнорировала ее, разглядывая подсказки. - Средиземный сыр, четыре буквы, часто добавляется в греческий салат.

- Фета! - воскликнула она.

- Поняла! - Я начала писать куда более удачный, на мой взгляд, ответ. - Б-Р-И-И!

- Нет! - Она попыталась отобрать у меня кроссворд, но я перехватила ее ладонь. - Отдай обратно! Ты его испортишь!

Я подскочила со стула, ну уж нет, я только начала.

- Слово из пяти букв, человек, который не ест мяса. Хммм, - Я притворилась, будто думаю. - Вот незадача.

- Веган. - Она замахала руками. - ВЕГАН!

- Знаю! - Я щелкнула пальцами, затем с нажимом начала выводить ручкой по бумаге. - ИГАН!

- Да как ты могла? - взвыла она. - Все труды коту под хвост!

- Что? - спросила я. - Прошу прощения, Вы что-то сказали? - Я не дала ей шанса ответить и снова вернулась к загадкам. - О, а вот эта самая забористая. Восемь букв, мясная запеканка для всей семьи. - Я зажмурила глаза, раскачиваясь взад и вперед, словно заправский Мастер Йоги.

- Ну, конечно же! - Воскликнула я, старательно выводя буквы. - Х-А-М-Л-О-Ф... - Я остановилась. - Черт, неправильно же, да? Хамлоф - шесть букв, а не восемь! - Я шлепнула себя ладошкой по лбу и застонала, для более драматичного эффекта. - Должно быть, это мясной рулет! Вот только как теперь исправить? Какая же я глупая, почему я не писала КАРАНДАШОМ?

Лицо у Дамы с Кроссвордом приобрело настолько фиолетовый оттенок, что она стала похожа на баклажан. Тоже неплохо! Я же не видела никаких причин, почему я не могла получить доступ к досье Патрика. Он ведь мое прочел.

- Хочешь его досье? - Она рывком открыла ящик рядом с собой, вытащила папку и швырнула ее на стол. - ВОЗЬМИ!

Я протянула руку и подняла ее. Одарив Даму своей самой широкой и настоящей улыбкой.

- Ну, спасибо.

Затем я бросила ей кроссворд и вылетела из «Куска» настолько быстро, что чуть не разбила стеклянные двери на кусочки. Я прижала досье Патрика к груди и взмыла в единственное место, где я могла прочесть его в тишине и покое.

Мост.

Как только мои ноги коснулись знакомой оранжевой решетки моста Золотые Ворота, секундой позже у меня промелькнула мысль, что Патрик мог бы мной гордиться.

- Идеальное приземление, - прошептала я.

Легкие наполнились запахом океана, и я ощутила, как расслабляюсь. Сегодня было безветренно, и небо окрасилось в сонные оттенки пурпурно - серого. Передо мной раскинулись горы, царственные и загадочные, и солнце согрело меня, медленно уходя за горизонт.

- Ну, вот и все, - произнесла я. - Больше никаких секретов. - Я осторожно открыла папку. Внутри хранилось несколько листков, и я быстро просмотрела первую страницу.

Анкета, что мне довелось заполнять около года назад. Карандашный росчерк почти выцвел и был едва виден, но, тем не менее, мне удалось отыскать несколько ответов.

ИМЯ: Патрик Аарон Дарлинг

Дарлинг*? Его фамилия Дарлинг? Как, черт подери, я упустила это из виду?

(англ. Darling – дорогой, дорогуша - прим.ред)

Я продолжила читать.

ДАТА РОЖДЕНИЯ: 1 Августа, 1965.

ДАТА СМЕРТИ: 11 Июля, 1983.

Ого. Не зря я все шутила над ним, тут ведь черным по белому написано. Я действительно зависала с сорокапятилетним парнем все это время. Отчасти.

Я продолжила читать.

ПРИЧИНА СМЕРТИ: Sui Caedere

Очевидно, супер-нудная привычка Патрика тут и там сыпать латынью никуда не делась.

- Sui Caedere? - простонала я. - Что это за Латинская Ересь, я разбил свой мотоцикл, что ли? - Я покачала головой. – Вот же дебил.

Я попыталась найти другие ответы, но остальная часть страницы выцвела, так что ничего было не разобрать. За исключением двух последних вопросов в самом конце.

НАДЕЖДЫ: Лили найдет меня.

МЕЧТЫ: Она простит меня.

Наконец-то. Вот оно. Нечто посущественней. Что-то, за что я, наконец, могла уцепиться.

Имя.

- Лили. - Я медленно произнесла имя, позволяя ему раствориться на языке. Значит, тогда он любил эту девушку. - Патрик и Лили.- Звучало красиво. Правильно.

На долю секунды, часть меня испытала ревность, даже не смотря на то, что я полностью осознавала, как это чудно с моей стороны. Как я могла ревновать к той, кого он знал черт знает сколько лет назад, еще до моего рождения?

Нет тому причин. НИКАКИХ.

- Не глупи, Бри, - проворчала я себе под нос. - Держи себя в руках.

Я прогнала эту мысль куда подальше и вместо этого попыталась сосредоточиться на том, как классно вести Секретное Расследование. До Шерлока Холмса мне было далеко, но две подсказки лучше, чем одна. Но что он ей сделал? Почему ему так нужно было ее прощение? Типичный парень, наверняка накосячил.

Я пролистнула еще пару официальных на вид страниц, ничего такого, что заслуживало бы пристального внимания… И увидела фото ребенка с темными волосами, темными глазами и безошибочной ухмылкой.

Ну же, Хьюстон, к нам только что поступила информация, что Патрик Дарлинг родился красавчиком.

Я дошла до свернутой газетной вырезки. Дата в верхнем правом углу гласила 12 Июля, 1983 года. Я бережно разгладила газету, не желая повредить страницы, и аккуратно положила ее на колени. После чего я мысленно вознесла молитву небесам за то, что сегодня не было ветра и уже затем я начала изучать заголовки. Один из них выделялся более всего.

МЕСТНЫЙ ПОДРОСТОК СЕМНАДЦАТИ ЛЕТ КОНЧАЕТ ЖИЗНЬ САМОУБИЙСТВОМ.

Я остановилась. Затем прочла еще раз. И еще раз.

- Быть того не может, - произнесла я, ощущая пустоту. - Патрик разбился на мотоцикле. Разве нет? - Взгляд блуждал по странице.

По сообщениям полиции, в воскресенье вечером местный подросток свел счеты с жизнью. Тело семнадцатилетнего Патрика А. Дарлинга было обнаружено приблизительно в воскресенье в девять часов вечера в районе пляжа, где он покончил жизнь самоубийством, перерезав себе вены. Дарлинг проживал с матерью, тремя сестрами и отцом, по чьим словам он был совершенно подавлен в связи с недавней потерей своей шестнадцатилетней школьной возлюбленной Лилиан Р. Томас, чью жизнь трагически унесла мотокатастрофа 4 Июля.

Внезапно меня охватила неведомая сила. Голоса, путаница, звуки сирен и скрежет металла проникли в сознание, после того как легкие охватило огнем. Настолько громкое и сильное видение, что на мгновение я ослепла.

Помоги мне. Прошу, помоги мне. Нечем дышать.

Крики парня, его руки, его губы, прижатые к моим, пытаясь заставить меня дышать, но уже слишком поздно. Слезы, крики и поцелуи обрываются за железными кладбищенскими воротами.

Не оставляй меня здесь. Прошу, не оставляй меня здесь одного.

Меня затрясло. Едва дыша, я снова уставилась на анкету.

ПРИЧИНА СМЕРТИ: Sui Caedere

- Sui Caedere, - я вчитывалась снова и снова, пока слова не сложились воедино.

САМОУБИЙСТВО

Листок выпал из моей руки.

- Он солгал мне, - произнесла я. Патрик не погиб на своем мотоцикле. Он покончил с собой.

Глаза наполнились слезами. Но почему? Почему он солгал мне?

Падающие комья земли.

Выпустите меня.

Скрежет.

Помогите.

Царапанье.

Прошу.

Тишина. Спокойствие. Онемение. Мрак. Бесконечность.

Сквозь звуки осыпающейся земли, просочился голос парня. Поначалу тихий, после к нему примешался запах бензина и слез.

Прошу, говорил он. Прошу, не оставляй меня. Я не могу жить без тебя, Ангел.

Краем глаза, я заметила еще одну газетную вырезку, торчащую из папки Патрика. Меня охватил ужас, когда я потянулась к ней и посмотрела на дату.

Июля, 1983.

Это же неделю спустя.

Я раскрыла вырезку и громко ахнула, когда увидела фото груды искореженного металла в самом центре. От тлеющих обломков исходили клубы черного дыма. Увеселительная поездка по 101-му шоссе обернулась настоящим кошмаром.

Голос дрожал, пока я читала заголовок.