Ты мужчина. Никогда не забывай об этом, и не опускай руки. Таково твое предназначение, помни это»

 

 Из окна дует, и с улицы доносится скрип качели. Смажьте ее, бога ради. Простынь в цветочек поражает своей сверкающей белизной, окропленной красными точечками, и мазками. Подушка опять сбилась в мокрый ком.

-Сына, отнеси подушку сохнуть на балкон.

-Хорошо, мамочка.

Встаю и делаю глубокий вдох, по восточной методике, разводя руки в стороны, плавно поднимая их над головой. 

ФУУХ.

Горячий воздух, исторгнутый легкими, рвется из ноздрей, струясь по груди. Когда-то я был спортсменом. Когда-то мой тренер пророчил мне спортивную славу. Когда-то тогда, когда мой тренер не спился, и не опустился до профессии мерзопакостного сантехника. И еще раз: ВДОХ – ВЫДОХ.

-Откуда только берутся эти спортсмены? – Спрашивает у меня помятая пачка из-под сигарет, блестя фольгой под лучами утреннего, июльского солнца. 

-Я не знаю, я закончил со спортом.

Еще разок: ФУУХ.

Изо рта на стол, будто в замедленной съемке, обрушивается облачко дыма. Второе облачко перемещается в такт шагу, меряющему комнату. К монитору стационарного компьютера прилеплена записка, нацарапанная на быструю руку. Что-то вроде:

-Ладно, я буду помнить это, - Улыбаюсь, тушу бычок в горшке с геранью, одиноко стоящий на подоконнике.

Стоило мне свесить ноги с кровати, как меня одолело странное, назойливое чувство. Чувство присутствия чего-то инородного в груди. Может быть, что-то вроде оловянного ядрышка. Пробиваю в интернете симптомы, поглядывая поверх стопки книг Достоевского, Кафки и Стейнбек.

Дорогой Джон, вероятно, в моей душе, а точнее, в самой плоти, уже созрели самопроизвольно воспламеняющиеся гроздья гнева. Может быть, это рак? Рак – вещь забавная. Рак – это меч, в карающей деснице Господа Бога. Меч – это апгрейд его гнева.

Разумные существа способны создавать карму.

Я создал карму. Моя бабуля создала карму, но получила тропический тиф, который превратил её ноги во что-то схожее с желеобразной присоской улитки. У моей подруги есть улитки. Может быть, таким образом, определено будущее воплощение? То есть, моя горемычная бабуля станет улиткой и будет себе ползать в миловидном террариуме, под прицелом любопытных глаз?

Нет, тут кармой и не пахнет. Карма – это воздать потенциальной проститутке фригидную невосприимчивость. Своеобразный апгрейд, но только при условии, что она была хорошей девочкой в прежней жизни.

Интернет считает, что рака у меня нет. Так, в крайнем случае – туберкулез.

Ку-ку.

Щелкает вторая вкладка, подписанная «В Контакте: Валера Кононенко».

-Привет! Я слышала, что ты поэт! Можешь написать мне стих, пожалуйста.

-А, послушай, киса, ты в каком классе учишься?

 -В восьмой перехожу.

-С превеликим удовольствием напишу для тебя стих, - Отвечаю я, не испытывая никаких эмоций, кроме непонятной опустошенности.