Рассказ, написанный мною к новогоднему

утреннику, который называется:

"Фильтр-пробка и немного бегемотинки."

 

От автора: “За прошедшее лето я понял, что

дырки можно изготовлять из любого

материала, кроме знаков альтерации...”

 

“Надейтесь страждущие, трепещите счастливцы!”

(Из инструкции по технике безопасности)

 

... Что вы сказали? Это вы мне?

Человек, стоящий на краю обрыва, медленно повернулся, и старик увидел его лицо. Оно было смуглое и немного осунувшееся. Сквозь густые, черные волосы, свисающие со лба, с трудом пробивалась голубизна глаз. Его тусклый отсутствующий взгляд был устремлен куда-то вдаль (а мысли, наверное, еще дальше)

- Я говорю: к вам на ромашку села моя пчелка.- жалобно проблеял старик - Не делайте ей плохо... она самая хорошая моя пчелка.

Незнакомец посмотрел на ромашку, которую держал в руке, затем перевел взгляд на старика. В его ненормальном взоре старик прочел обещание чего-то того, что может обещать только взгляд такого обросшего, такого оборванного и такого худого человека. Старик смутился. Ему вдруг стало ясно, что он сказал глупость, обидную для этого благородного человека (О его благородстве у старика не было уже никаких сомнений). Незнакомец привычным, не лишенным некоторого изящества жестом убрал с лица волосы и старик с удивлением отметил, что лицо молодого человека очень приятное и не такое уж смуглое, каким оно показалось на первый взгляд.

- Ну что вы? Разве я обижу вашу насекомую? Разве я похож на насильника? - сказал незнакомец мягко. И задумчиво добавил - я тоже люблю бегемотов (!?) На лице старика отпечаталось недоумение. Незнакомец улыбнулся. Он вдруг почувствовал, что этот забавный старик может понять его. И поэтому стал рассказывать про бегемотов. Из его немного поучительного, но интересного рассказа, в котором незнакомец приводил много цитат из стихов Маршака (оказывается есть такой писатель), старик узнал много забавного о жизни замечательных животных, о их нравах, о их детском восприятии мира и напряженной духовной жизни. Он сам вспомнил о том, что когда-то в молодости к нему в огород забрело стадо бродячих бегемотов и что они съели всю морковь, но он их не выругал, ведь бегемот жующий морковь ассоциировался в его воспаленном мозгу с птичкой, залетевшей в камеру к узнику (дятел, например). Правда он сделал замечание одной паре гиппопотамчиков, забравшихся в его "Студебеккер". (Разумеется в вежливых выражениях) После чего эта пара с достоинством в походке и с кусками крыши на спинах удалилась. Благодаря этому случаю его личность стала популярной. И его внесли в списки на получение больших холодильников. Машина тоже. Ее прозвали ловушкой для бегемотов (!?). Старик стоял очарованный рассказом и смотрел (взглядом влюбленного бегемота) на ладонь незнакомца, в которой была дырка, по-видимому от гвоздя. И чем больше он слушал незнакомца, тем сильнее он испытывал чувства робости, трепета, восторга... Словом те чувства, которые охватывают нас в присутствии сверхъестественных существ.

А пчелка, увлеченная своими заботами улетела. (Впрочем не в ней дело) Незнакомец замолчал, он лукаво смотрел сквозь дырку в ладони куда-то в сторону. Но, к счастью, старик не видел этого взгляда.

- Посмотрите! Вон бежит человек босой. Это сумасшедший. Давайте его поймаем - предложил старик.

-Ну хорошо. Повеселимся. (Скорее бы уж...)

Но поймать его стоило большого труда. Он все время бегал и требовал, чтобы его не трогали, аргументируя тем, что он регулярно слушает популярную классическую музыку. Незнакомцу доводы показались вполне убедительными и он заявил, что остановит погоню, если тот удовлетворит его любопытство. Сумасшедший с готовностью согласился, так как единственно, что он мог удовлетворить, так это любознательность. На вопрос незнакомца - зачем на верху его цилиндрического белого колпака вышит красный крест - он, с неподдельной горечью и обидой, выговорил - Ну как же? Чтобы сверху (с самолета, например) видели... не стреляли. (!?)

- Да, но крест совсем не виден с земли.

- А я не боюсь тех, кто ниже. Они не в состоянии меня ранить..!? (Если человек...., то это надолго!)

- Да,- вмешался в разговор старик - в человека вашей комплекцией мудрено попасть.

- Каждому - свое! - ответил сумасшедший.- Но при теперешней системе распределения ценностей очень трудно определить что тебе предназначается, да к тому же я не член профсоюза.

- Верно, верно говорите, товарищ.- понимающе закивал головой старик.- С хранением тоже трудно. Мне вот, помню, привезли как-то ананас, так я мучился как его получше сохранить... уж больно красивый! Да пока я бегал в город за керосином, у меня стащил его сосед- грузин и съел. Ведь для них это обыденно... Злодей. (Нарисуй мне барашка...)

Старик загрустил. Заметив выбившуюся из-под штанины кальсонную тесемочку он осторожно заправил ее, но спрятать нахлынувшие воспоминания он был не в состоянии. Сумасшедший, сделав величественный жест рукой произнес: -Гений и злодейство! Вот, две вещи несовместимые! (Молоко подлежит кипячению - иначе не отстираешь!)

Вдруг из-за куста послышался громовой голос, который предупреждал какую-то мамашу об опасностях подстерегающих доверчивых пешеходов, нарушающих правила дорожного движения. И в ответ возражения и оправдания самой мамаши. И заглушающий все рев автомобильного гудка. Человек в колпаке заволновался. Он что-то забормотал о тени отца Гамлета, о командоре, о треске вскрываемых черепов и убежал. Лысину старика грело солнце.

- Ходют здесь всякие - добродушно сказал он - ходют и ходют... Знаешь,- Обратился он к незнакомцу - пойдем ко мне оперу “Иисус Христос” слушать, да шоколад - “белочку с орехами” есть.

- Пойдем! С радостью согласился незнакомец и взял старика за руку. Уставшие, но довольные пошли они по тропинке.

- Знаешь, а я эфиоп - доверчиво сообщил он старику.

- Э... Да чего там...

- А я уже никогда не стану женщиной, никогда не стану узбеком, никогда...

- Пойдем, пойдем милый - прервал его старик.- Детские болезни лучше всего излечиваются временем.

Вместо эпилога (Каданс. Часть последняя)

Они вошли в дом, когда солнце уже село. День уже догорал, а ночь еще не успела войти в свои права. Было такое время суток, которое в Китае имеет название “Хораи”. Когда в некоторых домах средней полосы России отпирают фортепиано, а в некоторых - спешат купить вино, до восьми часов. Проходя мимо почтового ящика, старик обнаружил лежащую там телеграмму, текст которой больше удивил его, чем обрадовал. Там было написано: "Мы очень скучаем без вас!" (А я знаю программу 6-й симфонии Чайковского) Ко всему прилагаю схему фильтр-пробки ФП-50 Гц, назначение которой состоит в том, чтобы не пропускать наиболее вредную промышленную частоту f=50 гц. Остальные частоты не запираются. Схема требует кропотливой настройки, но при желании ее может сделать каждый.

 

Ноябрь 1972 года.

 

P.S. Не делайте из еды культа! - Вы походите на рабов.

 

______________________________________________

 

“Вот Что Оно Как.”

 

(рассказ в пяти абзацах)

 

У меня есть розовая техногенная радость. Она лежит на коробке с различной мелкой дрянью, которая стоит на ящике дарящем настроение. Правда на розовой техногенной радости лежит серая техногенная грустность, но она поменьше и только её украшает, создавая интересную контрастность.

Розовую техногенную радость можно разделить на две части. Одна тонка и идеальна, а другая толще, и в ней есть прямоугольная утилитарная ниша. Я в неё положил пачку банальных необходимостей, перевязанных ниточкой, и прикрыл серой техногенной грустностью, чтоб враги не нашли.

Прямоугольная утилитарная ниша в толстой части розовой техногенной радости, кажется создает небольшую огорчающую неуместность, но по углам прямоугольной утилитарной ниши втыкаются четыре розовые техногенные прикольности и, глядя на них, не думаешь об её уместности.

А между двумя частями розовой техногенной радости прячется сама глобальность. Она прячется хорошо, но если под светом прямых солнечных лучей хитрым образом деформировать обе части розовой техногенной радости, то глобальность появится, если у неё будет хорошее настроение.

И всё это побочный продукт от добычи средств к моему существованию.

Мая 1995 г.

______________________________________________

“Серый ангел.” [1]

В этом городе живет серый ангел

Он хранит нас всех от пустых катастроф

Поэтому не падают самолеты

И мы молчим, не зная слов

 

А он летит с улыбкой мудрой

Храня собак и птиц зимой

Порой он в старый дом слетает

И говорит с пустой стеной

“Ты знаешь, есть страна на свете -

Заброшенный и серый дом

Там ходит только тихий ветер,

Играя сеткой пауков.

 

Когда приходит дождь осенний

И сырость ветер успокоит

Приходит домовой столетний

И вместе с ветром дом обходит

И в ночь одну, когда затихнет

Мой серый город и уснет

Тот дом становится страною,

Которая меня зовет.

Там двери узких коридоров

Ведут в тот мир меня, куда

Проклятый город не пускает

Там, где всегда горит звезда...”

Не говорит он, что же дальше

Стена молчит, молчит и он

Но знают старые обои

Где этот дом, где этот дом...

______________________________________________

“-Нарисуй мне барашка...”

...-А хотите, трактор нарисую,

На палящем зное небосвода?

Рядом - колею его косую

И слепую тень громоотвода...

Рядом - тракториста в телогрейке,

Он киркою машет неумело.

И летают стаей канарейки

Весело, но робко и несмело...

 

А хотите, трактор нарисую?..

 

Г.

 

______________________________________________

 

“Снайпер по небу лупит...”

...Снайпер по небу лупит,

Трупы висят в галерее.

Почку твою кто-то купит.

(Скорей бы, скорее!)

Проволокой колючей

Опутываются столетия.

Был ты рабом, и останешься

Им на десятилетия...

Трактор по полю едет,

Делая в почве борозды.

Жизнь - это черные полосы:

Белые канули в веки.

А из болотной топи -

Гнилостное дыхание.

Жри кукурузные хлопья,

Развалясь на диване...

...Руки и ноги отдельно,

А голова растворилась.

Ну-ка, открой богадельню!

Сырость кругом, сырость!..

 

Май 1994 г.

______________________________________________

 

 

 

Часть 3

“MEMENTO MORI.” [2]

 

Эпиграф: “This is the end,

beautiful friend...”

Jim Morrison.

 

“Реквием.”

Все - как всегда, и только стены

Трепещут тихо. Ангел смерти

Заходит в скромную обитель,

Прервав чревоугодье жизни.

Все - как всегда, и только солнце

Багрово-красное в зените.

Прощальный вздох. За дверью - бездна...

Кто остается - извините.

Все - как всегда. Тому виною

Цикличность и периодичность.

И черно-красною стеною

Встает моя больная личность.

 

...Уйти - легко, прийти - сложнее.

Я шел по липовой аллее...

Над Городом, седым и старым,

Всходило солнце, багровея...

Гирляндою кружили птицы...

Все было здесь... И вдруг - не стало!..

И только мрачный Черный Ворон

Летает тихо и устало...

 

...И порвались тугие нити,

И небо треснуло, как мрамор.

Работник морга, извините -

Я ухожу, как злобный мавр...

Все - как всегда, и только стены

Трепещут тихо...

 

Пятница, 13 января 1995 г.

______________________________________________

 

“На смерть Идеолога.”

Эпиграф: “Так пройдет каждый день..."

Влад Мёртвый.

 

Хотите сказку? Жил-был Я. Хороший такой Я был. И были у Я идеи. Хоть и плохонькие они были, но Я им следовал. Я считал, что нельзя без идей. А так как Не-Я его не понимали, Я стал фанатиком идей. Я растил и лелеял их, и в один прекрасный момент все его идеи настолько выросли, что им стало тесно, они поприжали друг друга и вскоре срослись в одну большую идею. Она стала красивой и несбыточной, как мечта. От сознания собственного величия она возгордилась, стала называть себя Образом Жизни и иногда забывала о Я, потому что считала себя приемлемой не только для Я, но и для Общества. А так как Обществу идея не понравилась, идея решила, что общество плохое, и его нужно изменить.

Застенчивый Я боялся помешать идее и всё больше и больше проводил времени с менее гордыми Привычками и Обязанностями. Грустно было Я. Иногда, перелистывая томик Бухгольца, Я думал: когда от меня ушла идея, (Я почему то решил, что это идея от него ушла, хотя на самом деле он просто перестал понимать её) меня стало меньше. Обязанности покрасили меня в серый цвет, Приличия втоптали меня в спокойствие, Привычки лишили меня лица. Я болен... Я умирать не хотел. Я попытался уйти в мечты, но там Я поджидала похотливая Лень, отнявшая у Я Время. Без времени Я стало совсем тоскливо. Я решил создать новую идею, такую, чтобы она Я подходила и не требовала от Я слишком многого. Я сотворил её и она Я понравилась. Настолько, что Я не понял, что идея изменила Я с Обществом. Я было хорошо. Я просто умер.

 

Г.

 

______________________________________________

“Memento mori, remember fury!” [КА1] [3]

Или

“Нехуй!!!”

 

...Я смотрел в окно, и видел обрывки деревьев, выхваченные светом фонарей из тьмы ночи...

Я философствовал...

...Звенящая тишина пронзает слух. Затем взрыв в голове... Пустота обволакивает сознание, и мозг никак не может воспринять мысли, хаотично возникающие и пропадающие... Каждая последующая мысль убивает предыдущую... Смерть...

 

...Сначала ничего,

Затем Красное...

-Гр-р-р!..

-HOWL...

-Ъ-ъ-ъ!

...Красное темнеет, багровеет,

И, наконец, становится Черным...

Y=Z!

-Х-р-р-р-к-р-р-оу!

-Нд-нд-нд!

-Йа-х-х-а!..

Жуткая резь в глазах,

Я кричу!..

 

...Мутный рассвет за окном начинает пробиваться сквозь пелену угасающего сознания...

Бим-бом! Часы на стене утверждают, что плюшевый слоник давно проснулся.

Детки, пора чистить зубки!

ЗУБКИ!!!

Хруст-хруст!.. - скребется кто-то за стенкой. Я почти уверен, что это - повешенный ночью...

(А может, он сам повесился?)

Протяжный гул.

Это - прожитая мной жизнь. Еще она булькает и смердит, но я, признаться, люблю запах грязных носок.

А где же мой плюшевый слоник? Может, под кроватью?! (Я знаю, в нем живет демон Азогр.)

...Мои друзья достали Травку[4]. Наконец-то ОНИ ВСЕ СДОХНУТ!!!

Я просто упиваюсь неистовством. Долой бесполезное рационально - конструктивное творчество! Даешь гармонию хаоса!

...Я так и не нашел слоника, зато нашел остальные любимые игрушки - автомат системы Томпсона и подарочное издание “Mein kampf.” Сойдет и это.

...Кстати, Серега собрался написать сочинение на тему: “Если бы я был фюрером...” Хрен с два! Фюрером могу стать только я! Я, твердо выучивший два жизненных принципа: “Жалость унижает человека!” и “Homo homini lupus est!”[5]

...Уничтожить! Уничтожить всех, начиная от дебилов и кончая интеллигентами. Я - новый Урфин Джус!..

DESTRUCTION!!!

“Lucifer over London.”

Я приду к вам этой ночью, и вы, ищущие Кайф в своем безмятежном сне, обретете Хиросиму реальности... Те, кто при жизни пытается уйти в грезы, после смерти уйдет в Ад...

Зиг хайль, Satana!

Бодлер курил опиум, Моррисон сидел на “кислоте”[6], Дрозд сдохнет от травы, а ты - просто так, сам по себе. (Впрочем, тебя убьют.)

Мой маленький друг, дружок мой миленький, у тебя никогда не возникало желание сесть на электрический стул? Ощутить, как ток пронзает ТВОЕ тело, как судорожно-конвульсивно сжимаются мышцы, каменея и не поддаваясь более твоим прихотям? Почувствовать, как тело освобождается от тебя, а ты - от тела?

А может, ты хочешь ощутить, каково посаженным на кол? Как грубая древесина входит в твои кишки, раздирая их? И как кровь, освобождаясь из рабства сосудов, покидает тебя? Согласись, Фрейд быстро нашел бы этому объяснение.

Впрочем, я знаю тебя, дружок. Ты, очевидно, хочешь ощутить нежное, но властное давление веревки на шею, почувствовать, как она душит (читай - “ласкает”) тебя... Говорят, повешенные мужчины кончают. Попробуй, это должно быть приятно! Обязательно попробуй, но только - завтра! А сейчас - спать, и пусть тебе приснится что-нибудь Хорошее, Доброе, Вечное (как плюшевый слоник)...

...А я ухожу; но ты не бойся - я с тобой! Я В ТВОЕМ СОЗНАНИИ!!! И именно поэтому ты тоже скоро сдохнешь! Но я не буду тебя жалеть - жалость унижает Человека... Подойди к зеркалу. Видишь меня?! Да-да, я- это ТЫ САМ!!!

Сегодня мы с Братом спокойно пошли мимо старухи, дребезжащей в открытое окно первого этажа: “Ребята! Вызовите скорую! С сердцем плохо!” Было видно, что она скрипит во всю силу своих легких, но Брат выдержал экзамен; и я знаю, что когда я покину эту проклятую землю, он сумеет продолжить мое дело, и внушить вам, что вы - ходячие руины... (Духовно, духовно, дорогие мои! Физически вы еще даже очень ничего!..) И когда вы осознаете это со всей четкостью, то перестанете существовать вообще...

... А в ночь со 2-го на 3-е декабря я выкинул с балкона 9-го этажа свою любимую кошку Алису (Анархию)...

Красиво планировала, сука! А я больше никому не верю: например чудо, зачем в него верить, если чудо - это то, чего никогда не происходит? А про баб я вообще молчу... Любовь? Глупости!

“Весь мир дерьмо,

Все бабы - бляди,

И солнце - ебаный фонарь!!!”

 

(И попробуйте доказать мне, что это не так! Не по морде, а именно убедить... Слабо, потому что я прав.) Как поет Егор Летов: ”Вначале было слово, все слова - пиздеж!”

 

НЕХУЙ!!! PUNKS NOT DEAD!!!

 

P.S. И выстрелом прозвучал звук захлопнувшейся двери...

Окт.,4дек. 1995 г.

______________________________________________

“Счетчик Гейгера.”

А счетчик Гейгера

счелк, да счелк...

Это он смертушку вашу

предвещает.

Счелк, да счелк...

Это вам не кукушка, а даже

Совсем наоборот -

Чем больше насчелкает,

Тем меньше жить вам

осталось...

 

Г.

______________________________________________

Часть 4

“ЛЮБЛЮ (?!)”

Эпиграф: “Нет, не люби меня,

ибо любовь - это нечто несвершившееся,

а если свершившееся, то это уже попс...”

Ольга Валигура.

“-Люблю!”

Начало, пень, гараж, хи-хи,

Зеленка, “Сникерс”, “Марс”.

Я напишу тебе стихи...

Печенье, пиво, квас...

*

Цветы, конфеты, шоколад,

Набор банальных фраз.

Столбы, асфальт, вишневый сад...

Согласие, отказ...

*

Ты, как трехцветный светофор

Включаешь желтый свет.

Хочу надеяться, что “Да”;

Но думаю, что “Нет”...

*

И вот я пьяный без вина,

Лишь водка, да коньяк...

Окно, кусты, зима, весна,

Кирпич, война, маньяк.

*

Дома, машины, города,

Коровы, водолаз.

Труба, морщины, борода,

Согласие, отказ...

*

Дороги, трактор, провода,

Сова, олень, песец,

Бревно, песок, цемент, вода,

Абстракция, конец...

______________________________________________

 

“Вне мания.”

(Трактат по Солипсизму)

Годовщине моего знакомства

с Орландиной посвящаю...

Эпиграф: Давайте возьмем за