Глава 7. Священный ужас по ничтожному поводу

 

Волнения все происходили и происходили -- в конце концов гости со страхом принялись озираться по сторонам.
-- Это Он! -- в ужасе прошептал Ой ли-Лукой ли и без перехода возопил: -- Спасайся кто может!
Поддавшись панике, Петропавел вслед за другими опрометью бросился к могиле, крича на ходу:
-- Там занято! Это моя могила! Ее для меня вы-- копали!
Ему удалось обогнать всех, даже стремительно молодевшего на бегу Старика-без-Глаза, и исполинским прыжком Петропавел раньше других прыгнул в яму. Остальные упали на него сверху. Рядом сопел потный Гном Небесный, оказавшийся довольно прытким.
-- Что случилось? -- спросил Петропавел у Гнома.
-- Муравей-разбойник... приближается! Слышишь богатырский пописк? -- еле выдохнул тот: маленький, он с трудом выдерживал вес стольких тел сразу.
-- Что он с нами сделает?
-- Ничего! -- дрожа от страха ответил Гном Небесный. -- В том-то весь и ужас.
-- Чего ж ужасаться, если нам ничего не грозит? -- прохрипел Петропавел полузадушенно.
-- Это священный ужас, ужас наших предков! -- Гном Небесный трясся, тем самым позволяя Петропавлу хотя бы изредка перехватывать воздух.
-- У вас у всех общие предки, что ли? -- еле выдавил из себя Петропавел.
-- Предки у всех общие, -- понятно ответили ему. -- Не думайте, что у Вас они какие-то уникальные. -- Это был голос Белого Безмозглого. Петропавла неприятно поразило, что у него с Белым Безмозглым общие предки.
-- Эй вы там, внизу, заткнитесь! -- раздался сверху голосок Дитяти-без-Глаза. -- Не мешайте испытывать ужас!
-- Да плевал я на ваш ужас! -- разозлился Петропавел и нечеловеческим усилием продрался наружу сквозь груду тел.
Творившееся наверху потрясло его. Дул шквалистый ветер. Столетние дубы носились над землей, вывороченные корнями наверх. Сверкала молния, гремел гром, шел ливень с градом, и валил снег. Началось землетрясение. В образовавшуюся неподалеку от могилы трещину затянуло окрестный лес. Откуда-то принеслась песчаная буря, а вслед за ней потекла раскаленная лава. Петропавла шарахало из стороны в сторону, и он проклинал себя за то, что вылез из могилы. Виновника всех этих бедствий видно не было. Внезапно все стихло -- и в зловещей тишине над миром раздался богатырский пописк: вакханалия прекратилась. Петропавел огляделся вокруг: разрушения были чудовищными.
Тут над могилой показалось искаженное ужасом младенческое лицо Пластилина Мира. При виде Петропавла лицо осовело.
-- Чего Вы вы-вы-вылезли? -- заикаясь, белыми губами произнес чуть слышно Пластилин Мира.
-- Я хотел увидеть Муравья-разбойника. -- Петропавел был точно пьяный.
Некоторое время Пластилин Мира омуравело глядел на него и потом свалился в могилу, -- по-видимому, без чувств. В могиле долго было тихо. Внезапно там начался страшный гвалт, продолжавшийся час-полтора, и наконец один за другим все молча выбрались на поверхность. Лица их были торжественны и суровы.
После того как вышедшие из могилы построились в шеренгу по одному, вперед выступил Бон Жуан. Он произнес речь:
-- О герой! Все мы выстроились перед Тобою* в шеренгу по одному для того, чтобы выразить наше восхищение Твоим смелым и совершенно бессмысленным поступком. Ты, который еще несколько минут назад трясся за свою паршивую жизнь, явил нам всем образец отчаянной отваги и беспрецедентной глупости. Среди нас нет равных Тебе. Нашим большим коллективным разумом мы не смогли постичь, зачем Тебе, герою, понадобилось видеть Муравья-разбойника, когда при появлении его достаточно оттрепетать и стихнуть. Никому из нас никогда не приходила в голову эта уникально идиотская мысль -- лицезреть Его. Сперва она показалась нам кощунственной, но потом общими усилиями мы вспомнили наше древнее предание, в котором высказано такое пророчество: "И придет бесстрашный и глупый человек, и поцелует Спящую Уродину как свою возлюбленную, и пробудит Ее от сна".

* Он так и произнес это слово -- с большой буквы.

 

О герой! Мы поняли, кто тот бесстрашный и глупый человек. Это Ты...
Тут Бон Жуан вздрогнул: он вспомнил, что Петропавел -- мужчина, а стало быть, разговаривать с ним не имеет смысла. Бон Жуан умолк и стал в шеренгу, из которой тотчас же вытолкнули почти вышедшего из состояния омуравелости Пластилина Мира с помятым личиком. Он тоже произнес речь.
-- Ну что ж... -- начал он и сам же себе ответил: -- Да ничего! Случилось то, чего не случалось, а если и случалось, то другое. Среди нас нашелся тот, кого не было среди нас, но оказалось, что был. Это, как говорится, и радостно и грустно. Грустно потому, что его не было, а радостно потому, что оказалось, что был. Теперь у нас есть все основания сказать, что нет никаких оснований говорить, будто герои перевелись в наше время. Они, конечно, перевелись -- и никто с этим не спорит, однако сегодня мы видим перед собой настоящего героя. Разумеется, в нем нет ничего от героя, но он герой, несмотря на это. То, что он герой, незаметно с первого взгляда. И со второго. И с третьего. Это вообще незаметно. Встретив его на улице, вы никогда не скажете, что он герой. Вы даже скажете, что никакой он не герой, что -- напротив -- он тупой и дрянной человечишко. Но он герой -- и это сразу же бросается в глаза. Потому что главное в герое -- скромность. Эта-то его скромность и бросается в глаза: она просто ослепляет вас, едва только вы завидите его. Он вызывающе скромен. Он скромен так, что производит впечатление наглого. Но это только крайнее проявление скромности. Стало быть, несмотря на то, что в нем нет ничего, в нем есть все, чтобы поцеловать Спящую Уродину и пробудить Ее от сна. Я мог бы еще многое добавить к сказанному, но добавить к сказанному нечего.
Речь явно удалась -- и все долго и возбужденно аплодировали. Аплодировал и Петропавел, хоть и не понял почти ничего -- разве только то, что ему, кажется, действительно придется целовать Спящую Уродину.
Все взгляды меж тем обратились к нему -- стало понятно, что от него ждут ответного слова. Стояла благоговейная тишина.
-- Разрешите мне, -- сказал Петропавел, -- от имени... меня, -- он не нашел, кого бы еще присовокупить к себе, -- поблагодарить вас за оказанную мне честь и отказаться от нее.
После секундного молчания послышался ропот. По окончании ропота от шеренги отделился Ой ли-Лукой ли.
-- О герой! По-видимому, мы не были достаточно убедительны. Сказанное -- слабовато: отчетливо ощущается недостаток аргументов. Сейчас речь скажу я. Вот она.
Пункт первый, касающийся Вашей отваги... Что тут долго говорить? Вы отважны, как черт. Совершенно низачем, когда ничто не заставляло Вас вылезать из могилы и торчать около нее, Вы вылезли из могилы и торчали около нее. Я скажу так: это -- бесстрашие.
Пункт второй, касающийся Вашей глупости. Тут говорить можно и нужно долго, ибо глупость Ваша безгранична и необъятна, как Вселенная. Мы долго обсуждали это в могиле. Позвольте мне обосновать вывод, последовательно ссылаясь на наблюдения, сделанные присутствующими...
Бон Жуан отметил, что Вы способны только констатировать и начисто лишены возможности предполагать что бы то ни было. У Вас совершенно отсутствует творческая интуиция и представление о возможных мирах. Вы имеете какие-то сведения исключительно о том, что есть, и не видите дальше собственного носа.
В беседе со мной Вы обнаружили не менее замечательные качества. Вы совершенно не цените уникальности, -- в частности, моей, -- видите все лишь таким, каково оно на самом деле, плюете на воображение -- особенно народное! -- и демонстрируете полное отсутствие фантазии.
Белое Безмозглое охарактеризовало Вас как человека, абсолютно не понимающего асимметричного дуализма языкового знака: Вы придаете слишком большое значение словам, но при этом вовсе не видите сущности предмета.
Гном Небесный сказал, что Вы по любому поводу требуете объяснений и не можете самостоятельно развить ни одной мысли, боясь этого.
Судя по отзывам Пластилина Мира, Вы цепляетесь за видимость, ничего не хотите знать о многообразии форм проявления жизни, презираете маскарад, не понимаете творческой силы противоречия и требуете, чтобы каждый отвечал за свои слова.
Со слов Гуллипута, Вам больше всего на свете дороги Ваши предубеждения -- Вы чуть ли не рыдаете, когда лишаетесь их. Если Вы не понимаете чего-то. Вы объявляете это несуществующим. Вы состоите из одних стереотипов -- в частности, в Вас силен стереотип восприятия пространства как исключительно трехмерного.
Дитя-без-Глаза (оно же -- Старик-без-Глаза) отметило в Вас и стереотип восприятия времени: Вы имеете наглость судить о времени других на основании Ваших представлений о своем времени. Кроме того, Вы очень высоко цените собственную жизнь и готовы пожертвовать чьей угодно ради сохранения своей. Вы не любите умирать, в то время как совершенно очевидно, что чем чаще человек умирает, тем интенсивнее он развивается и тем быстрее движется вперед. Отказ от прошлой жизни всегда продуктивен.
Что касается Всадника-с-Двумя-Головами, то, один раз взглянув на Вас, он только плюнул и махнул рукой.
Но самое выдающееся -- то, что отмечают все! -- это Ваша умопомрачительная серьезность: именно благодаря ей Вы до сих пор не поняли, где Вы находитесь, хотя на Вашем месте это уже давно понял бы любой. Это и Ежу понятно. Эй, Ёж! -- Из кустов, поломанных стихиями, немедленно вышел легендарный Ёж. -- Тебе понятно? -- спросил Ой ли-Лукой ли. Ёж кивнул и исчез в кустах. -- Вот видишь! -- с укоризной произнес Ой ли-Лукой ли и закончил: -- Я думаю, что привел убийственно сильные аргументы в пользу твоей, герой, отваги и особенно глупости и убедил тебя, герой, в том, что именно ты, герой, должен поцеловать Спящую Уродину и вписать одну из самых ярких страниц в нашу историю...
Что тут началось! Аплодисменты не смолкали часов шесть-семь, и это, естественно, притупило у Петропавла остроту восприятия речи Ой ли-Лукой ли, а также негодование по ее поводу. Когда аплодисменты стихли, Петропавлу было уже нечего сказать: запал пропал. Единственное, на что его хватило, -- это выяснить частности:
-- По-Вашему, поцеловать Спящую Уродину -- награда или наказание?
-- Награда! -- мажорно грянул хор.
-- А зачем нужно, чтобы она просыпалась? -- ободрился он.
Все стройно пожали плечами.
-- Но, проснувшись, она может и... ну, беспорядков наделать!
В ответ согласно закивали головами.
-- Для чего же тогда ее будить? -- это был главный вопрос Петропавла.
Стройный хор голосов с готовностью ответил:
-- Есть такое слово -- "надо"!
-- А как, -- осторожно поинтересовался Петропавел, -- мыслятся мои действия дальше... после того, как я, допустим, ее поцелую? Общество пришло в замешательство.
-- Дальше?.. -- взял на себя инициативу Гном Небесный. -- Что же дальше... поцелуете, разбудите -- и все, насчет остального ничего не известно.
-- Да как же, -- бросился Петропавел в атаку, -- можно предлагать совершить действие, последствия которого неизвестны? А если эта Уродина, проснувшись, нас всех тут пережрет!..
-- Пусть попробует! Я сам ее зарежу и сожру, -- охотно пообещало Дитя-без-Глаза, а Белое Безмозглое печально констатировало: -- Ну, пережрет -- так пережрет. Будем дальше жить -- пережранными.
Петропавел собрался с духом и сделал заявление:
-- Никакой Спящей Уродины я целовать не стану.
Общество посовещалось. Вперед выступил Ой ли-Лукой ли:
-- Или целуй и буди Спящую Уродину, или катись отсюда!
-- Я выбираю второе! -- обрадовался Петропавел.
-- Тебе никто не предлагал выбирать. -- Ой ли-Лукой ли хмыкнул. -- Второе предложение сделано для того, чтобы деликатнее сформулировать первое. Мы же все-таки не хамы и понимаем, что минимальное число возможностей -- две, а не одна.
-- Так Вы издеваетесь! -- понял Петропавел.
-- Да ничуть! -- хором ответили ему, а Гном небесный продолжил за всех: -- Дело в том, что первое предложение не существует без второго, равно как и второе -- без первого.
-- Значит, предложение здесь одно, а не два?
-- Думай как знаешь, а Спящую Уродину целовать все равно придется. Иначе нельзя.
Обреченность в голосе Гнома Небесного насторожила Петропавла.
-- Почему же придется? -- спросил он с некоторым испугом.
-- Потому что иначе тебе суждено навеки остаться тут, -- и Гном Небесный тяжело вздохнул.
-- Вы убьете меня... насмерть? -- с ужасом спросил Петропавел.
Гном Небесный слабо улыбнулся:
-- Ты неисправим! У нас никого не убивают насмерть. А кроме того, тебе ведь уже сказали, твоя паршивая жизнь никому тут особенно не нужна: и своя-то никому не дорога!.. Просто Спящая Уродина загораживает тебе путь домой: вот и необходимо, чтобы она пробудилась и освободила дорогу.
-- Но я не проходил мимо Спящей Уродины по пути сюда! -- в голосе Петропавла оставалась маленькая надежда.
-- Путь сюда -- это у нас не то же самое, что путь обратно: тут вообще не бывает путей обратно.
Петропавел стиснул зубы от невозможности жить и мыслить по-старому. И, сдавая позиции, он уже по-другому, жалобно и тихо, спросил:
-- А большая она -- эта Уродина?
-- Не то слово! -- отвечал ему хор. -- Она немыслимой величины, неописуемой! Ее и вообще-то видно только с расстояния километров в... несколько, а по мере приближения взгляд уже не охватывает ее целиком.
-- И что же, -- ужаснулся Петропавел, -- ее в какое-то определенное место целовать надо? В... уста? -- с трудом произнес он.
-- Да нет, -- пощадили его, -- целовать все равно куда: куда придется -- туда и целуй. Даже если с этих нескольких километров ты выберешь себе точку, к которой будешь двигаться, то в пути ты эту точку потеряешь: на ней не удастся постоянно удерживать внимание. Если ты, конечно, не маньяк... Так что -- целуй как получится.
-- Ну, разве что... -- частично согласился Петропавел. -- Может, только чмокнуть с размаху -- и дело с концом... Где она лежит, эта ваша Спящая Уродина? Где-нибудь поблизости?
-- О, путь к ней долог и труден! -- отозвался теперь уже один Гном Небесный. -- Этот путь хорошо знает только Слономоська. Но и к Слономоське путь долог и труден.
-- А кто такая Слономоська? -- захотел узнать Петропавел.
-- Не кто такая, а кто такой, потому что Слономоська -- это мужчина. Он представляет собой помесь Слона и Моськи, если тебе это что-нибудь говорит. -- Гном Небесный вздохнул. -- В пути к нему можно и погибнуть -- одна Дама-с-Каменьями чего стоит!
-- Редкий характер! -- вмешался Бон Жуан. -- Огонь!.. Петропавел заскучал.
-- И что же, мне одному придется идти? -- с тоской спросил он.
-- А чего тут идти? -- Пластилин Мира -- младенец с честным лицом был в своем амплуа. -- Пять минут -- и ты на месте!
Петропавел демонстративно отвернулся от него обратился к Гному:
-- Значит, иначе никак?
Тот развел руками.
-- Ну, ладно. -- Петропавел решил проявить стойкость духа и беспечно спросил: -- В какую мне сторону идти?
-- Да в любую, -- беспечно же ответили ему.
-- Тогда -- привет! -- и он двинулся куда попало.
-- Постойте! -- окликнули его голосом Белого Безмозглого. Он обернулся. -- Я хотело бы освободить Вас от одной трудности. Скажите, сколько будет дважды два четыре?
Все заинтересованно смотрели на Петропавла.
-- Дважды два... четыре? -- замялся тот. -- Дважды два... это четыре и будет.
-- Так-то и Ежу понятно! -- воскликнул Ой ли-Лукой ли и предложил: -- Позвать Ежа?
Петропавел помотал головой: смышленого Ежа он уже однажды видел.
-- Этот вопрос не имеет смысла, -- сказал он.
-- Еще как имеет! -- возразило Белое Безмозглое. -- И ответ на него есть -- даже несколько ответов! Например, такой... -- Белое Безмозглое опасно зевнуло, но все обошлось, -- дважды два четыре -- будет зеленая дудочка!
-- Или колбасная палочка! -- из могилы выпорхнул и, часто-часто махая маленькими сильными руками, устремился куда-то крохотный человечек.
-- Или колбасная палочка, помните это! -- согласилось Белое Безмозглое, а все, провожая улетавшего человечка взглядами, заволновались: "Летучий Нидерландец!.. Мы же забыли его там с Шармен! Бедняга!" -- По-видимому, они любили Летучего Нидерландца.
Над могилой появилась голова Шармен. Петропавел сорвался с места и пулей помчался вслед за летящим невысоко над землей Летучим Нидерландцем, чье общество все-таки устраивало его больше, чем общество Шармен. В голове его под управлением колбасной палочки звучала зеленая дудочка -- и что делать с ними, Петропавел не знал. А под аккомпанемент этой зеленой дудочки понеслась за ним странная песня, начатая Ой ли-Лукой ли и подхваченная всеми:

Спасибо нашей родине
за Спящую Уродину!..

Лирическое преступление

 

Меня всегда ужасно занимало то место в "Золотом ключике", где Буратино протыкает носом нарисованный очаг. Будь я на месте Алексея Толстого -- чего, конечно же, быть не может, а все-таки! -- я бы уж побольше, чем он, накрутил вокруг этого нарисованного очага. Я бы населил открывшуюся за ним страну такими героями, о которых никто никогда не слышал, я бы поместил их в такую реальность, которая даже отдаленно не напоминает нашу!..
Есть такая новелла -- не помню, кто ее написал, может быть и я, -- про Художника, нарисовавшего весь мир. Вот эта новелла.
"Художник долго смотрел на яблоко и нарисовал его. Вместо одного яблока стало два. Художник перевел глаза на часы и нарисовал их. Вместо одних часов стало двое. Когда Художник нарисовал все, что было в доме, он вышел на улицу. Там он нарисовал улицу -- и вместо одной улицы стало две. Художник прожил долгую жизнь и успел нарисовать все, что было в мире. Так вместо одного мира стало два.
Люди не знали, что делать с этим вторым миром, и назвали его Искусство".
Второй мир. Искусство... Мир, существующий бок о бок с нашим, соприкасающийся с нашим, порожденный им. Яблоко от яблони, говорят, далеко не падает. Верно ли, что так? Наше яблоко далеко укатилось: в такие пределы, где его не узнают уже и гадают -- яблоко? мандарин? арбуз? дыня?..
И вроде бы, все знакомо, а незнакомо. И вроде бы, те же улицы, те же дома, да не те. И вроде бы, те же люди -- такие же, как мы с вами, ан -- нет. Что мы знаем о них? Да выходит, совсем мало. Настолько мало, что у каждого есть возможность представить их себе по-своему -- и не ошибиться... или ошибиться -- кто тут судья! И никогда не знать: ошиблись мы или нет, и никогда не узнать этого. Что же -- автор? Автор, вечно скрытный и лукавый, искоса поглядывает на нас: всяко, мол, бывает -- и так бывает, и эдак бывает. А бывает, что бывает сразу и так и эдак или не так и не эдак. Вот и пойми его поди!..
Да знает ли он сам-то, о чем пишет? Если же не знает -- зачем пишет? А мы зачем -- читаем?.. Может быть, неважно это: знает, не знает?! Одного не знает -- другое знает: большее. Что же большее, чем жизнь? Другие жизни! Те, о которых мы и представления не имеем -- вообще не подозреваем, что они есть. А они есть, эти возможные жизни, возможные миры. Они причудливы, они непонятны. Иногда нам кажется, что в них все так же, как у нас, иногда кажется, что не так. Но "не так" -- всегда, что бы нам ни казалось.
Об этом знал Александр Грин, придумавший странный мир и населивший его странными людьми. Зурбаган, Лисс... Ассоль, Грей... Нет таких городов и имен таких нет. Но что проку, если есть на карте города, описанные иным каким-нибудь писателем, и имена его героев мы встречаем на каждом шагу? Да никакого проку нет от этого, потому что все равно и города, и имена -- другие! И упаси вас бог задержаться в таком вот книжном городе дольше, чем позволил автор... С вами начнет твориться такое, чего никогда не могло бы твориться в реальном городе с тем же названием. Город запутает, обманет, одурманит вас, бросит на произвол судьбы и даже не вспомнит о том, что вы ходили по этим мостовым и глядели на эти здания. И жители города не смогут понять вас, станут глядеть странно и пройдут мимо, пожав плечами: "Да кто это? Разве мы были когда-нибудь знакомы?"

...В этом городе прекрасных миражей,
где действительность не знает, что ей делать,
было столько уже разных виражей
на мостах и мостовых заледенелых!
Появлялось божество из-за угла,
и два призрака владели нищей нишей,
и судьба моя меня подстерегла
львиной мордой, неожиданно возникшей...
Это было -- я не помню, на каких
длинных улицах без всякого названья
и в каких-то переулочках глухих,
где встречались вы не с нами, мы не с вами,
где к утру уже от жизни кочевой
и от жизни вообще -- такая жалость! --
вдруг совсем не оставалось ничего,
сновиденья -- и того не оставалось!

Неважно, кто из нас написал это,-- важно другое: вы навсегда чужой в этом городе, и если даже будет вам предложено участвовать в чем-то, знайте: вас вовлекают в авантюру, сущности которой вы никогда не поймете, как не узнаете никогда, чем заняты одни герои, пока автор описывает других.
Нет более опасного заблуждения, чем уподобление книжной действительности -- действительности реальной. Хитрые реалисты придумали массу способов, чтобы заставить нас принять одну за другую, сбить с толку правдоподобием. В конце концов огромными тиражами начали выходить очень правдоподобные книги, искусно имитирующие ситуации, в которых бываем мы с вами. Мы хохочем или заливаемся слезами, но вот что странно: эстетической эмоции мы при этом можем и не испытывать. Да, нам смешны герои, да, нам жаль их, но и то и другое переживание может совсем не отличаться от переживаний по поводу невзгод нашего соседа по лестничной площадке. А эстетическая эмоция -- тоньше: в ней, например, к переживанию добавляется еще и сожаление или радость по поводу того, что так -- не бывает. Эстетическая эмоция, по меньшей мере, двупланова, а по большей мере...
И если вынуть из эстетической эмоции представление о том, чего не бывает, -- если вынуть из нее, другими словами, представление об условности, то зачем брать в руки книгу? Можно просто выйти на улицу и посмотреть вокруг: смеха и слез будет предостаточно. Но вот возвышающего нас смеха и возвышающих нас слез...
А взять да описать несколько часов нашей жизни, следуя только правде, ни на шаг не отступая в сторону,-- не будет ли это немножко скучновато? Ведь когда мы начинаем пересказывать какой-нибудь случай, мы волей-неволей украшаем его несуществующими подробностями -- и потом не помним, что из рассказанного нами было на самом деле. Можем ли мы вообще рассказать о чем-нибудь так, как это и было на самом деле? Психологи утверждают, что -- нет. И, осудив Бояна вещего ("аще кому хотяше песнь творити, то растекашется мысию по древу, серым волком по земли, шизым орлом под облакы"), не так же ли точно -- "по замышлению Боянови"! -- поступил и сам автор "Слова о полку Игореве", изукрасив повествование множеством причудливых и в конце концов условных деталей?

Глава 8. Лото на лету